domingo, 30 de septiembre de 2012

insistí con Ser escritor. Ni el tiro del final te va salir


Léeme. Por que soy escritor. Porque soy viejo. Porque soy joven. Porque soy nuevo. Porque soy mujer. Porque soy feminista. Porque soy culto. Porque nadie me lee.
Cada vez que una razón para leer se enuncia, un escrito muere.
Los escritores preocupados por lo que son, matan tempranamente su obra.
Un escrito es una potencia que no puede enunciarse. Un escrito es algo que se encuentra. Que nos encuentra en algún pasaje. En algún atolladero. Algo que hace de barca. De passeur. (Passeur: Algo o alguien que nos pasa del otro lado. Que nos ayuda a remontar un obstáculo. A atravesar clandestinamente una frontera).
Diría más: algo que nos abre un pasadizo, incluso cuando no queremos pasar. Sobre todo cuando no queremos pasar. Cuando tenemos un miedo inmenso a pasar. Una canoa en la que ponemos el pie antes de entregarnos a la corriente. Cuando el agua nos llega al cuello. Porque no nos queda otra. Una elección de cobardes.
No leemos cuando estamos entre dos opciones deseables: rosas o mandarinas. Leemos desde la desesperación.
Y somos tan irreverentemente culiados los lectores, que enseguida, hecho ese pasaje, matamos al canoero. Nada merece. Nada cobra, salvo un tiro en la sien.
Deberían saber esto los escritores-canoeros. Cual es el éxito de la operación escritura. Escribir es una profesión de riesgo para el Ser.    

viernes, 28 de septiembre de 2012

dame una sola razón para no pegarte


Muy de refilón leo un bonito afiche pegado en una de esas iglesias "con onda" donde se escucha música y se baila. Una parejita haciéndose arrumacos en la foto y un punteo sobre todas las razones por las cuales no se le debe pegar a una mujer. Primero dije ah mirá que bien. Pero a los 2 segundos ..¿razones?.. ¿todas las razones?. Yo creo que si a mi me apuran "porqué no tengo que pegarte" no se me va a ocurrir ni una. Es más, capaz que le termino dando razones de porqué sí me tendrían que cagar a palos por lo menos dos veces al día. Van a ser siempre -siempre- más las razones por las que me tendrían que pegar que las razones por las que no. Que yo sepa, el único que tiene una buena razón para que no le peguen, es Giordano. "No me peguen, soy Giordano". El único. Por eso para el resto de los mortales, hay leyes.

hasta en tus peores alucinaciones



El mundo de las alucinaciones femeninas se ha visto malamente revolucionado por los publicistas. Una ya no escucha voces que le dicen puta, marrana, ni se sacude espasmódicamente en la cama poseída por íncubos y súcubos. Ahora tenemos alucinaciones sin la menor onda y exponencialmente más terroríficas, voces que nos siguen diciendo lo mismo: marrana, ociosa, voces que nos mandan a lavar la ropa, pero con una gráfica que no seduce a nadie. Masturbarte pensando en Ricardo Montaner es la peor de las alucinaciones. Trato de pensar en Ricardo Montaner y la mente se me pone en blanco.  Blanco Montaner. Blanco Ace. Acaba con los pensamientos más sucios. Aspirá jabon en polvo. Blanco mental garantizado

jueves, 20 de septiembre de 2012

te vas a hacer decir que NO


Qué molesto es conocer gente con actitud positiva. Mutantes que caen como moscas embriagadas frente a la promesa de amor aceptación e integración social. Rescátense antes que sea demasiado tarde. Mientras más empeño le pongas, es peor. Te vas a hacer decir que no. 

domingo, 16 de septiembre de 2012

Tiempos de cosecha


Cosecharán.
Siembran miedo y cosechan fascistas.
Siembran desamparo y abren templos.
Así funciona la máquina infernal
Hecha para doblar –que se doblen-
Quebrar –que se quiebren-
Disciplinar –que aprendan-
La escuela del miedo
Funciona

Unos pocos locos poetas artistas practican equilibrismo desafían la ley de gravedad sobre la cuerda floja de los días
No parece tan grave ahí la gravedad
Al menos para multitudes que aplauden debajo esperando lo que siempre se espera
Espectacularidad en la caída
Que alguien caiga
Que otro caiga
Otro que no sea yo
Entonces dicen viste
Viste lo que pasa
Es que no hay red

Escuchan los funcionarios con un oído pegado a LV3
Y mandan técnicos a dibujar algo como una red
Un plan -en lo posible, social-
Ya todos sabemos cual es el plan
Mantenerlos al ras del piso al ras del hambre al ras de los sueños
Ciudad de mis sueños en ciudad sin sueños
Si alguien levanta la cabeza se la cortan
Que aprendan a andar agachados
Todo tiene un techo
Que sepan que su techo es el piso
La ley de gravedad no es tan grave al ras del piso
Las cucarachas lo saben
Los insectos

Vuelen bajo porque abajo NO está la verdad.

sábado, 15 de septiembre de 2012

nunca quise vivir esto: yo tampoco


Considerando la abundante literatura del corazón, prolífica en definiciones y recetas para no patinar (tanto) en el terreno del amor, me decidí a escribir algo sobre el hombre correcto.
Sí, ese que buscan las mujeres hasta debajo de las piedras. Ese hombre que te quiere, te respeta, el que haría cualquier cosa por vos, ese que nunca te engañaría
Considerando la basta experiencia en hombres correctos de mis congéneres, puedo decir que sólo falta esperar al hijo de puta de tu vida. Sí. Lo digo bien. Si ya te tocó ser curtida de todas las maneras posibles por el hombre correcto, vayamos por el mundo de sensaciones nuevas que te depara el llamado hijo de puta. Creo, amigas mías, que la insondable imaginación femenina da para todo. Incluso para crear un ser mitológico a la altura de las desventuras cotidianas, donde nada, pero nada, constituye garantía alguna. Amigas mías, si quieren garantías, compren un lote en el cementerio parque.
(Esto lo podría haber dicho Tita Merello, si cerca del final no hubiera dejado de cantar "los que dicen que soy chueca no me han visto en camisón" en lugar de ocuparse tanto por las campañas a favor del  papanicolau)

domingo, 9 de septiembre de 2012

el miedo estrena todos los días


Yo no tengo miedo, dice uno mientras le castañetean los dientes le tiembla el pulso se le aflojan las rodillas y las pulsaciones se le van a la mierda.
No está mal tener miedo digo yo considerando que al menos uno está acorde al afecto buscado como modo de regulación social. Si uno tiene miedo es un ser adaptado a su tiempo. Hordas de seres adaptados te aplastarán buscando una salida…a su miedo.
Puerta 12
El miedo es la salida. Estrena cada vez que la aceitada máquina capitalista se traba con  cuerpos. Sólo entonces, se siente el chirriar.

martes, 4 de septiembre de 2012

asesinAme



Es que no vine preparada para esto dice la poeta envuelta en su abrigo de piel de letras
A cuantos animales del verbo en extinción habrá matado usted para vestirse así dice el galán mientras la deletrea
Es que algo tiene que morir
Y mejor si no es de muerte natural 
dice la homicida 

sábado, 1 de septiembre de 2012

Interpretame y decime Marta



Lo que incomunica. Impotentes frente a la otredad del otro, ideamos sistemas de interpretación. O sea, sistemas de incomunicación: “yo ya sé lo que te pasa”.
Tendrá su costado poético eso de “en ti más que tú”. Ya ven, cualquier pelotudez puede tener un costado poético y martirizante.
El tema es como hacer poesía de otra cosa. Porque al lado del amor martirizante van las pisadas chuecas de la experimentación. Donde a cada paso se trata de ver. Me gusta, no me gusta. Trabajoso. Caminamos por las piedras siempre que se trata del otro.
En algún momento habrá que elegir entre la renguera expuesta o la peor de las soledades.
A veces te miro y te veo venir solo, maravillosamente en bolas, y es una fiesta.
Otras veces te miro y me decís que te sentís solo y es mentira.
Andás del brazo de la dama de compañía más puta y barata de la historia. La interpretación.