sábado, 30 de septiembre de 2017

no vino la lengua

Los viernes en el vestuario gana la forma, la pregunta:
¿Cómo te llamás?
¿Cómo te llamás?


Nil llora en la puerta.
 ¿Vas a entrar al agua?  ¿Por qué llorás? ¿Tenés frío?
 ¿Querés que busque a  tu mamá?

La lengua es pez que se asfixia en la boca. No dice.

Neca camina desnuda con el gorro en la mano.  Primero hay que vestir la cabeza.
Dónde está la cabeza. Primero el gorro. Primero la malla. Primero la batalla por el cuerpo.   

No vino la lengua.
Nos movemos entre miradas 
 y chasquidos.


Los viernes, el estuario de damas es una desembocadura. 


martes, 26 de septiembre de 2017

a dura voz


La casa tiembla ahora mismo 
como hace seis años.
Se atreven los insectos a salir, dejan la hondonada.  

Trepan, por el terreno escarpado de la voz.

No sabía que nombrándonos

que acariciar la voz

pudiera


el cuerpo.