faltante

Sí a veces hay que ser consolado

Hundirse con una ristra de tristeza atada al pié

Sin cortar la cuerda

Perderse junto a todas las cosas que naufragaron

Y que descansan inconjuntas alla abajo

Ahí yacen

Los pianos

Las cartas

Las fotos

Los fondos de la mar son amplios

Devastadoramente extensos

Nadie limpia esos patios

Nadie los desmaleza

Nadie planta tumbas allí

Yo veo gente vomitar agua salada

Regurgitar pianos

Gente como verdaderos enterramientos humanos

De lo que alguien dictaminó sanitariamente perdido

Yo veo gente llorar agua salada

Maldecir hasta echar espuma por la boca

Gente parada en los muelles

Esperando

Que le devuelvan su pasaje

Eso que venía hacia ellos

Hasta que dejó de venir

Sí.

También somos esa mitad del pasaje que nunca llega.

Y sí. No hay consuelo.

Ahora digo no necesitamos consuelo.

Sólo que alguien se detenga en un gesto de conteo y pueda decir: "sí, eso falta". Eso nunca llegó.