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| quien |
Quién trajo esta guerra. Quién.
Una mariposa aletea, la luz la excita. El sólo movimiento
de su excitación la golpea contra las paredes de la lámpara. Si la saco,
vuelve a entrar. No conoce salida.
Observo a los animales, sus insistencias, sus trucos, sus
transparencias. Su forma de realizarse en ese lapso interminable de los días. El
movimiento no siempre es el escape. Una vez me moví, rasgué. Dejé una bandera de discordia atada a un mástil que no daba al cielo. Por eso no me encuentran los
buscadores: ese es mi truco. Mi endeble transparencia.
Ya sé que no se sale así: no se le ruega a las puertas que
se abran. No se le suplica al cuerpo. Al cuerpo se lo deja pelear. Inventar el
alivio, el fuego, la tristeza. Todo tiene que ser inventado. Hasta la desnudez.
Hasta la noche tiene que ser inventada: sus galopes, sus cópulas, sus
impudicias.
¿Ves que sí te dejo tocar?
Más allá, está el derrumbe.
Esa hambruna
que llaman amor.
