Ford fairlane

 

Con diferencia de unas horas, murieron dos hermanas, Yoli primero, Mabel después. Eran mis tías. Un Ford fairlane las pasó a buscar. Las recuerdo regias, coquetas, aspiracionales. Amaba verlas así. Amaba que tuvieran un auto rojo, que vivieran en una ciudad, en un edificio con ascensor y terraza. Amaba las alfombras, las cortinas aterciopeladas de los probadores, el glamour de su boutique. Que tomaran agua embotellada. Que estuvieran siempre con los trapos, hablando de sus clientas, de sus viajes a Buenos Aires a comprar ropa. 

Pensé en ellas cuando escuche a una mujer hablando de lo que le habia dicho su anterior analista, Nuni.  Le dijo  una gran frase: ..."es que la vida es muy dura. No es nada fácil vivir." 

Claro, pensé, qué idiotas. Porqué pensamos que la vida es fácil. Porqué tenemos tantos juicios sobre la vida. Tantas ideas de cómo tiene que ser, de la felicidad, del disfrute, de aprovechar la vida. 

Que no se diga de mis tías que no supieron vivir. Que no se diga de nadie, nunca, que no supo vivir. Vengan, genios de la vida, de a uno. Que hay para todos.

delay / denay / defend

 

Fue elegido mejor alumno del curso

se graduó con honores

y con dolores.

 

Fue crónico y fue agudo y fue práctico:

¡diles que ya no puedes trabajar!

A la industria médica no le interesan tus dolores

sólo los conmueve el dinero

la urgencia por

delay     [retrasar]

deny      [negar]

defend  [defender]

 

Tres palabras

avanzan en caravana

tres palabras

hasta encontrar su bala

un camión de frente

para atropellar el dolor.

 

¡Diles que ya no puedes trabajar!

 

Fue en defensa propia

que silenció

y gatilló

sin estrépito

una mañana fría de 4 de diciembre

frente a un hotel en Manhattan.

 

Luigi se declaró no culpable

él sólo se encontró de frente

con la desatención médica más cara del mundo

y con dolor

devolvió su propio mensaje

en forma invertida.

 

Qué dirán ( La boca del monte)

La Boca Del Monte

"Es también el territorio hacia donde migra el “hervidero de historias” –acaso histerias de pueblo–, indecibles anomalías reptan entre “cositas” apenas murmuradas o dichas abiertamente en un grito. A los sistemas contables del afecto se oponen movimientos, mapas de intensidad, excesos de otro orden, o más bien, vida que no acata los mandos y va creciendo empujada por el hambre: lujoso antojo. Para Claudia de tal boca se sale –como de aquello que nos habla–, por la letra y por otra boca." 📝 Silvina Mercadal ⛰️ "La boca del monte" De Claudia Huergo @clau.huergo Ganadora de la convocatoria de poesía 2020 de esta casa editora. 🎤 Leído por Camila Sosa Villada 🎥 Vídeo de @valentinaruthcuello

 

Pueblo (La boca del monte)

 
La Boca Del Monte

"Es también el territorio hacia donde migra el “hervidero de historias” –acaso histerias de pueblo–, indecibles anomalías reptan entre “cositas” apenas murmuradas o dichas abiertamente en un grito. A los sistemas contables del afecto se oponen movimientos, mapas de intensidad, excesos de otro orden, o más bien, vida que no acata los mandos y va creciendo empujada por el hambre: lujoso antojo. Para Claudia de tal boca se sale –como de aquello que nos habla–, por la letra y por otra boca." 📝 Silvina Mercadal ⛰️ "La boca del monte" De Claudia Huergo @clau.huergo Ganadora de la convocatoria de poesía 2020 de esta casa editora. 🎤 Leído por Camila Sosa Villada 🎥 Vídeo de @valentinaruthcuello

Siesta (La boca del monte)

 
La Boca Del Monte

"Es también el territorio hacia donde migra el “hervidero de historias” –acaso histerias de pueblo–, indecibles anomalías reptan entre “cositas” apenas murmuradas o dichas abiertamente en un grito. A los sistemas contables del afecto se oponen movimientos, mapas de intensidad, excesos de otro orden, o más bien, vida que no acata los mandos y va creciendo empujada por el hambre: lujoso antojo. Para Claudia de tal boca se sale –como de aquello que nos habla–, por la letra y por otra boca." 📝 Silvina Mercadal ⛰️ "La boca del monte" De Claudia Huergo @clau.huergo Ganadora de la convocatoria de poesía 2020 de esta casa editora. 🎤 Leído por Camila Sosa Villada 🎥 Vídeo de @valentinaruthcuello

Monte (La boca del monte)

 

La Boca Del Monte

"Es también el territorio hacia donde migra el “hervidero de historias” –acaso histerias de pueblo–, indecibles anomalías reptan entre “cositas” apenas murmuradas o dichas abiertamente en un grito. A los sistemas contables del afecto se oponen movimientos, mapas de intensidad, excesos de otro orden, o más bien, vida que no acata los mandos y va creciendo empujada por el hambre: lujoso antojo. Para Claudia de tal boca se sale –como de aquello que nos habla–, por la letra y por otra boca." 📝 Silvina Mercadal ⛰️ "La boca del monte" De Claudia Huergo @clau.huergo Ganadora de la convocatoria de poesía 2020 de esta casa editora. 🎤 Leído por Camila Sosa Villada 🎥 Vídeo de @valentinaruthcuello

Matorrales ( La boca del monte)

La Boca Del Monte

"Es también el territorio hacia donde migra el “hervidero de historias” –acaso histerias de pueblo–, indecibles anomalías reptan entre “cositas” apenas murmuradas o dichas abiertamente en un grito. A los sistemas contables del afecto se oponen movimientos, mapas de intensidad, excesos de otro orden, o más bien, vida que no acata los mandos y va creciendo empujada por el hambre: lujoso antojo. Para Claudia de tal boca se sale –como de aquello que nos habla–, por la letra y por otra boca." 📝 Silvina Mercadal ⛰️ "La boca del monte" De Claudia Huergo @clau.huergo Ganadora de la convocatoria de poesía 2020 de esta casa editora. 🎤 Leído por Camila Sosa Villada 🎥 Vídeo de @valentinaruthcuello

Selva (La boca del monte)

 La Boca Del Monte

"Es también el territorio hacia donde migra el “hervidero de historias” –acaso histerias de pueblo–, indecibles anomalías reptan entre “cositas” apenas murmuradas o dichas abiertamente en un grito. A los sistemas contables del afecto se oponen movimientos, mapas de intensidad, excesos de otro orden, o más bien, vida que no acata los mandos y va creciendo empujada por el hambre: lujoso antojo. Para Claudia de tal boca se sale –como de aquello que nos habla–, por la letra y por otra boca." 📝 Silvina Mercadal ⛰️ "La boca del monte" De Claudia Huergo @clau.huergo Ganadora de la convocatoria de poesía 2020 de esta casa editora. 🎤 Leído por Camila Sosa Villada 🎥 Vídeo de @valentinaruthcuello

faltante

 

Hay un enojo en el sueño, casi gritos, casi llantos.

En ese patio que conoce

que mira variar en sus estaciones

en sus formas

en sus bañados de luz.

En ese patio de repente creció una pared alta

vacía

creció un aire distinto, de otro tiempo.

La noche hace trabajar un sueño

construye guiños

escaleras

ensambles absurdos

hasta figurar un árbol que falta

que fue borrado. 

  

Entonces, es un sueño sobre el padre

sus podas

sus silencios desapareciendo cosas.

Dice:

como si no fueras a volver

como si nunca hubieras estado.

nunca sótano, siempre terraza

Las mutaciones están inacabadas. Algo nos sacó de esa sopa espesa en que nos estábamos cocinando. Algunos salimos condenados a ejecutar un primer hipo, un pasaje de aire ruidoso, constrictivo, ese saludo a los saltos ante un mundo que no nos espera.

También están las brujas que ya dibujaron el círculo, las que dicen: "yo les voy a marcar el circulo, y lo van a ver".

Ya mensuraron al salto y la caída. Son las guardianas del fuego, y del sueño. Por eso duermen en las reuniones: porque pueden. No necesitan ser rescatadas de sus adherencias.

Después, están los derramamientos. Usinas de derroche, torpeza motora subordinada a sostener comunes que siempre empiezan por la ingestión de carne y vino.

Como siempre, no todo está registrado: en otoño hay terrazas y conversaciones que se vuelan, servilletas de papel, buenos modales.

En algún momento el domingo acaba. 

Nunca nos despedimos: nos desvanecemos.

closer than they appear

 

No estoy a favor del pasado. El partido de la nostalgia no es lo mío. Si miro hacia atrás, es como manejar en la ruta: un acto de orientación. Las cosas, como los autos pueden venir de distintas direcciones: objetcs in the mirrow are closer than they appear. 

Viaja en un baúl lo que antes en una bolsa, viene de anidar décadas en algún armario de alguna casa de algún barrio. 

Intento excusas ridículas: otro día me lo das. Con desconfianza dejo la bolsa en el dintel de la puerta. Al  día siguiente, para mi sorpresa sigue ahí. Le siento el olor a tierra, a moho. Mis alergenos no responden: no estornudo, no nada. Esa inmunidad aparente me hace sentir confiada. 

Le escribo como quien contesta una carta, en la línea de la comodidad de una interlocución, un plato humeante que el camarero acerca a tu mesa veinte  años después.

Ahora amanece, y tengo hambre. 

are you talking to me?

 

Ante el volumen de lo que se pudre de este mundo

con la fruta que no alcanzo a llevarme a la boca

o ese gesto de comer 

sobre un hambre tan irregular, tan especifico.

Si trinar hablar o morder

valieran lo mismo.

Del lugar de donde venimos siempre hay largas colas,

excusas,

gente cloacando opinión

escupitajos sobre la sangre que nadie limpia.

 

Avanzo a velocidad crucero

 ida y vuelta, ida y vuelta.

A cuatro brazadas, una respiración.

Sueño que mi carril desemboca en el mar,

que eso que se escucha es la lengua de los cetáceos

hablando códigos morsa

exhalando 

dificultosamente

una primera palabra.

investigaciones anímicas episodio diecisiete

 

Entre que no sabemos si juntarnos a tomar el té o pasar por el coe a ver si ligamos vacuna, ya despuntamos una señora charla: el relevamiento del los últimos temblores afectivos, y sus marcas. Hay que decir que metis, (astucia) y entrenamiento para desmarcarnos nunca nos faltó. Porque hacer existir juegos  partidas y picaditos es lo nuestro. Nunca nos llamaron de ninguna selección. A lo mejor porque es otra cancha la nuestra. 

Así vamos amasando la charla, como un buñuelo temprano que tarda en caer a la olla.  El amor no habla, pero hace hablar. Si alguien camina con pie pesado por esa fina capa de hielo, se rompe, empieza a filtrar. O: si se hace un giro imprevisto, por ejemplo, si alguien se muere, habiendo jurado que nunca se iba a morir. No vamos a decir que es culpa de nadie, el deshielo. Que si habremos sido filtradas, infiltrantes, patas de palo. Pero lo cierto es cierto: el filo del patín ya no corre ni se desliza. Con la paciencia de una araña y la torpeza de una mosca se espera la nueva era del hielo. Que si el texto del amor no hace hablar, no hay que rellenarlo con palabrerío. Puede ser una cosa ordinaria y soez. 

Como sea, cuando sucede, nuestro fin de mundo es una cosa muy florida. Tiene monstruos y fantasmas y gritos a mitad de noche, a mitad del sueño. Tiene revelaciones, suspensos, adivinaciones y se coge bastante.   

Al amparo de una charla, como al amparo de una galería, es hermoso ver llover.

 

investigaciones anímicas episodio 384

 

Mi amiga tiene poderes. Pero poderes, posta. Encuentra gente perdida. Hace que se prenda  la linterna de tu teléfono mientras le estás escuchando un audio. Cosas así. Le llevo, por lo tanto, mi situación. 

Termino mi mensaje diciéndole: conclusiòn = no hay salida a la vista. Tendrá que intervenir alguna otra fuerza del cosmos, que no soy yo.

Me da la razón.  

Me dice: cuando una habla sola, hagas lo que hagas te vuelve.

Me gusta mi amiga

sabe ser el veneno, y la cura.

empieza el dìa

 

El ojo abre la mañana

mira 

con ese mirar primero del mundo

la pared

el techo

la luz que entra por la ventana.

¿Se puede salir?

Una cortina de agua borronea las letras,

empieza el día

sobre todas las cosas.

¿Se puede leer y llorar?

Atrás, el sueño fabrica la noche

como un párpado.

Million Dollar Baby

Me llama hecha un mar de lágrimas. Entre hipeos me cuenta la situación. Todo venía muy bien en la sobremesa familiar. Y de repente, pum, bardo. Ella nada que ver. Pero terminó ligando. Le dieron como en bolsa. Sin comerla ni beberla. Me quedé pasmada. Mientras me contaba podía ver en cámara lenta el armado: los movimientos, la secuencia, las repentinas alianzas, los pases, el remate. El efecto sorpresa. No alcanzó ni a poner las manos para atajar los golpes.  No pude más que decirle: ¿pero qué, son de la mafia?

Nos reímos. 

Yo me quedé pensando muy seriamente: claro, si son de la mafia, es otro el entrenamiento.  

epifanìas

Al final sólo se trata

de alguien jadeando cerca tuyo.

Y que parezca que es por vos

incluso cuando es por vos.

escribo para los yuyos

Escribo para los yuyos
que crecen en la puerta de mi casa.

Ellos están plantados en las mismas condiciones que yo
las mismas benevolencias nos azotan

la sequía
la poca voluntad del cielo
la mano que los ahoga
lo lejos que está el cardal.

Aún así crecen,
inclementes.

Como si no tuvieran cosa mejor en el mundo
otra violencia
que vivir.

no mames wey

No mames wey. No hay tal manantial aquí. Ni aguas frescas ni puras cayendo del pico de gárgolas. Antes del paraíso la gente se mojaba las patas, agradecía, y seguía. Ahora quieren un león rugiendo del otro lado de la vidriera de mac donald. Un safari de experiencias. No mames wey. Todas mis espinas están apuntándote. No te van a matar, pero va ser muy molesto.

Cuando tengamos todo ese sencillo

acumulado en bolsillos y carteras

billetes de cinco

de pronta desaparición

quemando en las manos

y aun así

no podamos evitar

transacciones

no como esas que nos gustan: limpias, sin resto

donde cada uno se lleva lo que puso

sino de las otras

las que chirrían en bruxismos noche adentro

entre dientes 
sabemos que es menos,

siempre es menos.