domingo, 13 de junio de 2021

faltante

 


Hay un enojo en el sueño, casi gritos, casi llantos.

En ese patio que conoce

que mira variar en sus estaciones

en sus formas

en sus bañados de luz.

En ese patio de repente creció una pared alta

vacía

creció un aire distinto, de otro tiempo.


La noche hace trabajar un sueño

construye guiños

escaleras

ensambles absurdos

hasta figurar un árbol que falta

que fue borrado. 

  

Entonces, es un sueño sobre el padre

sus podas

sus silencios desapareciendo cosas.


Dice:

como si no fueras a volver

como si nunca hubieras estado.

lunes, 22 de marzo de 2021

nunca sótano, siempre terraza


Las mutaciones están inacabadas. Algo nos sacó de esa sopa espesa en que nos estábamos cocinando. Algunos salimos condenados a ejecutar un primer hipo, un pasaje de aire ruidoso, constrictivo, ese saludo a los saltos ante un mundo que no nos espera.

También están las brujas que ya dibujaron el círculo, las que dicen: "yo les voy a marcar el circulo, y lo van a ver".

Ya mensuraron al salto y la caída. Son las guardianas del fuego, y del sueño. Por eso duermen en las reuniones: porque pueden. No necesitan ser rescatadas de sus adherencias.

Después, están los derramamientos. Usinas de derroche, torpeza motora subordinada a sostener comunes que siempre empiezan por la ingestión de carne y vino.

Como siempre, no todo está registrado: en otoño hay terrazas y conversaciones que se vuelan, servilletas de papel, buenos modales.

En algún momento el domingo acaba. 
Nunca nos despedimos: nos desvanecemos.

lunes, 15 de marzo de 2021

closer than they appear

 

No estoy a favor del pasado. El partido de la nostalgia no es lo mío. Si miro hacia atrás, es como manejar en la ruta: un acto de orientación. Las cosas, como los autos pueden venir de distintas direcciones: objetcs in the mirrow are closer than they appear. 

Viaja en un baúl lo que antes en una bolsa, viene de anidar décadas en algún armario de alguna casa de algún barrio. 

Intento excusas ridículas: otro día me lo das. Con desconfianza dejo la bolsa en el dintel de la puerta. Al  día siguiente, para mi sorpresa sigue ahí. Le siento el olor a tierra, a moho. Mis alergenos no responden: no estornudo, no nada. Esa inmunidad aparente me hace sentir confiada. 

Le escribo como quien contesta una carta, en la línea de la comodidad de una interlocución, un plato humeante que el camarero acerca a tu mesa veinte  años después.

Ahora amanece, y tengo hambre. 

lunes, 22 de febrero de 2021

are you talking to me?

 


Ante el volumen de lo que se pudre de este mundo

con la fruta que no alcanzo a llevarme a la boca

o ese gesto de comer 

sobre un hambre tan irregular, tan especifico.


Si trinar hablar o morder

valieran lo mismo.




Del lugar de donde venimos siempre hay largas colas,

excusas,

gente cloacando opinión

escupitajos sobre la sangre que nadie limpia.

 

Avanzo a velocidad crucero

 ida y vuelta, ida y vuelta.

A cuatro brazadas, una respiración.


Sueño que mi carril desemboca en el mar,

que eso que se escucha es la lengua de los cetáceos

hablando códigos morsa

exhalando 

dificultosamente

una primera palabra.