DIATRIBAS

viajes

2012-02-13T22:11:00.003-03:00

Me explica -a la gente le gusta explicarse- cómo hizo para sobrevivir tantos años en la mierda. Desfilan galería de personajes en ese relato. Yo miro – más que escuchar- y las palabras dibujan recorridos. No hace falta que nos interese la vida del otro, salvo en el punto de llegar a tener una imagen. Esa imagen bien puede ser un mapa. Una imagen acústica –la palabra dicha- que transporta recorridos.

Una vez conocido el recorrido, es como tener un mapa. Como decir “anduve por aquí”.

Alguien puede cansarse, intuir de repente otro paisaje, y probar otros viajes.

Ese es mi trabajo. No lo había pensado así, casi como un agente de viajes, sin agencia turistica, sin caribes, sin temporadas altas ni bajas. Sólo trayectos de vida.

Queen, saliendo del placard

2012-01-13T10:57:00.001-03:00

Sí, pertenezco a una familia de reyes. Desconocía yo este origen y hubiera permanecido ignorante al mismo si no fuera por un puñado de hombres que advirtieron con interés primero y con repudio después mi noble estirpe.

Así fue que mi andar principesco me ha traído no pocos problemas. Cierta despreocupación y displicencia ante los problemas mundanales fue sobreinterpretado muchas veces con maledicencia. Princesa y reina fueron halagos y motes que supe ganarme y de los que ya no puedo renegar. Algunos despechados insisten en denunciar lo evidente: que por debajo de sus vestiduras, la reina está desnuda. Casi como todo el mundo, cabría agregar.

Reinar no es algo que uno elija, ni para lo cual uno se prepara.

Como dije, es algo que se trae en la sangre, y que siempre es descubierto primero por otros.

A mi favor puedo decir que no soy una reina democrática, pero tampoco déspota. Quizá por mi origen Real no tengo sed de poder alguna, y consecuentemente tampoco hambre de servidumbre. Sólo los sedientos de poder pueden ser serviles.

Esto quizá me da un aire de exterioridad frente al resto, y es que tal inapetencia me deja casi siempre fuera de juego en esas ligas mayores del entretenimiento humano.

La ira, el amor, el dolor, en cambio, sí son afectos Reales. Allí me pueden buscar.

(Ahora que finalmente salí del placard y asumo mi estado, ya no podrán decirme soberana hija de reyes como un halago o un mote. Tendrán que buscar otros)

Satisfaction II (Conspirators of Pleasure)

2012-01-10T12:19:00.001-03:00

Conspiradores del placer, se merecen todo mi respeto. Esta gente sí que trabaja para su satisfacción, y no anda molestando al resto con demandas fuera de lugar.

Satisfaction

2012-01-10T11:45:00.001-03:00

Mi profe de gimnasia es amante del esfuerzo, los sacrificios y las metas. Se ha propuesto algo conmigo que sólo dios sabe que será. Y parece que no lo está consiguiendo. Amablemente primero y luego severamente me dice que no va a estar satisfecho hasta que yo…

Yo no sabía que aparte de pagarle, tenía que satisfacerlo.

Así anda el mundo. La gente sólo piensa en satisfacerse.

beware the dog

2012-01-08T16:41:00.004-03:00

Fue un día lleno de cosas. En sí nada de lo que pasó estuvo mal. Hubieron cosas importantes, útiles si se quiere, alguna buena noticia. Pero algo merodea, alrededor de todo eso que va pasando, y es tristeza. Me sigue de una forma inexplicable, no le doy nada, no reparo en ella, si llega la dejo estar, si se va no me alegro. No hay forma de darle una forma, que no sea la forma de perro. Es mansa, pero es insidiosa. Tiene ese enigma que encierra todo viviente, sobre todo cuando cuando aúlla. La observo, y puedo decir que tiene algo de mis propias moléculas en dosis variables: algo de páramo, de llamado recusado, algo de expectativa, algo de furia.

No importa qué hacen los otros con la tristeza. Aprendí a evitar esas preguntas. Entendí que no importa. No importa cómo ni qué hacen otros. Nada de eso es transferible. Es como mostrar un boleto de viaje vencido a un lugar inexistente, esperando que el sr de la ventanilla diga que ese es un viaje posible. Y yo ya sé, ya sé lo que me va a responder. Primero, me va a decir que ese lugar no existe. Después, si llego a insistir, que cómo sabe, que si acaso él conoce todos los lugares que existen, etc, me va a decir que aunque existiese, ese boleto está vencido. Pero un boleto vencido no es problema, le diría yo, se puede actualizar, tengo dinero, se lo pago. Y así podríamos estar, de un lugar a otro, en un movimiento pendular infinito. Ni siquiera se impacientaría conmigo, sería amable, trataría de convencerme, hacerme entrar en razones, incluso con un dejo de picardía me diría: “…ah, señorita, pero hay tantos lugares a los que ud podría ir….” Yo lo entiendo, y no quiero discutir con él, entiendo sus razones. Finalmente siempre tomo otro tren, algún tren, de esos que van a lugares que existen. En un momento el traqueteo del viaje me adormece, o me absorbe el paisaje, y ya no pienso si es mi viaje o no, me dejo llevar. No sé cuánto dura eso, ni en qué momento, haciendo caso omiso al cartel que dice “no se admiten animales” aparece el perro, como distraído, deteniéndose en el pasillo, olfateando aquí y allá, ante el asombro y la incomodidad de algunos pasajeros. Va a ser inútil tratar de explicar que yo no lo subí, que no es mío, que simplemente me sigue. “Srta, se va a tener que bajar, aquí no se admiten animales”. Yo también lo entiendo al guarda, tampoco quiero discutir con él, nadie entiende que algo que te sigue pueda no ser tuyo. De modo que no discuto, ya no discuto en absoluto, conozco las preguntas y las respuestas, el momento en que hay que bajarse, el momento de tomar otro tren, y conozco ese rato, en la estación, donde el perro y yo nos miramos, y seguimos viaje.

Conducta

2012-01-05T15:06:00.002-03:00

No suele estar bien visto el arte de la fuga, más bien es condenado moralmente. Conocí hombres y mujeres en fuga y yo misma fui por veces y por tramos una fugitiva. Pero entonces un día sentí que no había a dónde huir, y fue tan tranquilizadora esa experiencia con lo inefable, que me hice un poco terrorista, es decir, salí a buscar aquello de lo que huía, o dejaba que llegara y perdí el miedo y otras cosas que había que perder.

No hay premio ni recompensa al final de pasillo por eso.

Sólo que así el mientras tanto cobra un espesor de nubes y lo que es rico tiene gusto rico y no hay caso, y lo que es feo es feo y punto. Me acerco a lo rico y me alejo de lo feo y nadie puede decir nada al respecto. Menos que menos, llamarlo fuga. Eso es conducta

I wish you were here

2011-11-25T23:39:00.002-03:00

Siguiendo en la línea de esta habilidad tempranamente adquirida de no satisfacer, me preguntaba por todos aquellos que llegaron al lugar justo, allí donde eran esperados. Pienso en ellos con cierta tristeza.

Carecer de la experiencia temprana de lo que no encaja.

Imposibilitados de sentir la fractura expuesta de la expectativa.

Atrapados en un mundo exacto.

Pobres.

mirá

2011-11-22T09:43:00.003-03:00

Tomó un trago y se reclinó en la silla. Ella instintivamente se hizo hacia atrás (un viejo reflejo que se activa a veces) Un reflejo que lee que alguien se siente de repente superior. Alguien cree estar autorizado a hablar en nombre de la realidad y de la verdad. Un gesto infinito y repetido de una humanidad que bosteza impotencia.

La escena que sigue después no es tan distinta de otras.

El emite su juicio, y no es tan distinto de todo el sistema de juicios del mundo. Siempre es por el bien. Siempre está en juego algún bien. Sos tan linda nena, que tengo que decírtelo. Vos escuchame. Fijate, aprendé.

Ella mira lo que él mira, hay que hacer todo un rodeo por la tristeza para encontrar ese ángulo. Vení, fijate lo que se vé desde acá. Ella se asoma. Inmediatamente siente el aire frío que le golpea el pecho. Y angustia. Inmediatamente sabe que eso no es ni la verdad ni la realidad.

Ojalá hubiera policías de tránsito frente al accidente de la humanidad, piensa mientras camina buscando un taxi. Alguien que diga circulen, señores, que acá no hay nada que ver.

2011-11-08T22:49:00.004-03:00

Digamos que por una cuestión de economía no soy de andar abriendo mi corazón a cualquier transeúnte que pase por mi vida.
Sin embargo el cansancio del día y la noche de calor agobiante,vencen las resistencias del más pintado. Cómo llegamos allí, no lo sé, pero le terminé confesando a mi hijo -mientras comíamos helado en el patio y esperábamos que llegue la tormenta-, que estaba superada por algunas circunstancias. No tuvo mejor idea que señalarme que además había vuelto a fumar. Le dije que recordarme eso no era muy amable de su parte, en un momento así. Sin perder el humor, me dijo que todavía me quedaba el alcohol, si lo que necesitaba era olvidar. “O sexo con muchos hombres”. Aclaró que estas cosas las aprende de una de sus series televisivas favoritas: Two and a half men.
Me fui a dormir asombrada de la cantidad de ideas que ni se me ocurren en momentos así.

Sí, tengo que escuchar a mi hijo, y mirar más tv.

consulta

2011-11-04T15:08:00.004-03:00

No vengo a tratar esto porque sé que es incurable -me advierte-

Pero se me dá por ser generosa con cada pelotudo…Y lo peor de todo es que ni bien logro desembarazarme de uno ya hay otro esperando en la fila.

¿Qué otra cosa puede ser esto sino una desviación sexual, doctora?

En verdad, -me escuché pensando en voz alta- para ser una desviación se acerca bastante a la media...

Bueno -asintió- entonces paso a hablarle de mis problemas

NOS MIRAN

2011-11-01T09:19:00.002-03:00

Era una tarde apacible y soleada y tomábamos mate en el patio.
Me preguntó si no me preocupaba que los albañiles de aquel lejano edificio pudieran verme tomar sol. Me dio risa la pregunta, y la charla terminó derivando no sé cómo en las imágenes satelitales, el espionaje, la violación de la privacidad.
Sin descartar las reediciones del sueño panóptico me dio mucha ternura pensar que en esas preguntas, estaba contenida otra clave.
La idea de que el mundo nos mira, obviamente, con cierto interés.
Pequeñas formaciones delirantes, donde vivimos, sufrimos, amamos, triunfamos, fracasamos, nunca solos, siempre ante la mirada atenta de un otro, público exigente ante quien vivimos como en una pieza teatral.

Al fin no estamos solos.

paciencia

2011-10-22T16:27:00.003-03:00

los locos son seres armados de paciencia, no cabe duda. Sobre todo con sus doctores. Documentado todo por la escucha atenta de la Dra. Kaiten.http://doctorakaiten.blogspot.com/

"Yo tengo paciencia con las alucinaciones, doctor, mucha paciencia. Pero igual me parece que esas pastillas que me da funcionan en la dirección equivocada.Mire, le doy un ejemplo. Ayer hicimos un asado para festejar mi recuperación. Estaba perfecto. Mi viejo sirvió unos chinchulines, y de pronto aparecen de nuevo las voces. Justo en el momento en que clavaba el tenedor. ¿Y sabe lo que decían?: "Pinchas la tripa y salta mierda."Eso decían. ¿A usted le parece? Yo tengo paciencia, pero no se puede aguantar todo. Es una falta de respeto, Doctor. Insisto en que las pastillas están equivocadas. En vez de calmarme a mí deberían calmar a los hijos de puta de las voces."

las horas

2011-10-20T16:12:00.003-03:00

Pensé que necesitaba un reloj, y entré a un dudoso local de la Galeria Espacio. Me gustó uno, y no andaba. Bueno, este otro entonces. Tampoco. Y así un tercero, y creo que podría haber seguido probando todos los de la vidriera, y que ninguno iba a funcionar. Me agarró un ataque de risa, frente a la vendedora que trataba de simular alguna perplejidad frente a lo que no le interesaba en lo más absoluto.

Después de todo, pensaba mientras salía, una relojería donde los relojes no funcionan sería un buen lugar donde descansar de las horas.

sobremesa

2011-10-13T23:42:00.003-03:00

Descorazonada.
Descarozada como una aceituna, asiste a la sobremesa junto a los restos de una picada fría.
Alguien dice que ya es tarde y se va.
Alguien que todavía espera igual se acopla a la sentencia y dice “sí, ya es tarde”
El reloj no dice nada, marca una hora, sistemática, implacablemente.
No dice hora de qué es.
Sin embargo todos se miran, y como en un ritual absurdo miran el reloj y dicen, “si, es tarde”

Prefiero los relojes de arena –piensa ella- al menos se ve algo caer, algo terminar, algo pasar de un lugar a otro, algo lleno, algo vacío.
Pero no lo dice y hace el ademán de levantar los platos.
Todos repiten el mismo ademán.
Se entrechocan en la cocina, cada uno llevando cosas leves, imperceptibles, un vaso, un plato. Cada quien se ve obligado a llevar consigo parte de la sentencia de la hora.
Culpa colectiva.

"necesidades"

2011-10-11T23:24:00.001-03:00

... con uds, la Dra. kaiten. http://doctorakaiten.blogspot.com/

Con nosotros, la gente que habla de "sus necesidades". Oh my god

"De pronto un día mi ex media naranja empezó a hablar de "sus necesidades". Me desorienté. Me exprimí los sesos tratando de dilucidar qué podía tener que ver yo con "sus necesidades" (a no ser que fueran sexuales, claro, pero eso no parecía).Desesperada al fin, le pedí que especificara "sus necesidades". Fue un error. El empezó a chillar que necesitaba ternura, comprensión, contención, acompañamiento, atención... Entonces me largué a llorar a los gritos. Ya iba por la quinta necesidad incomprensible. Era demasiado para mí.Me volví a mi cucha como un perro rengo. Inútil, incompetente, descerebrada -me decían las macetas-. Estúpida, fea, mala -me decía el bicho muerto-. Incapaaaaazzzz! -me gritaban los cubiertos-. Ya había decidido que el alcoholismo era la única solución, cuando sonó el teléfono.Levanté el tubo con aprehensión, pero era solo mi abuela:- Nena, ¿vos me llamaste ayer?- Sí. ¿Porqué no contestabas?- Ay, disculpame, hija, pero me pasé todo el día en el baño. Y no hubo caso, ché. Hace cuatro días que no puedo hacer mis necesidades...En ese instante una llamarada de luz estalló en mi cerebro: "¡Sus necesidades!"

laaa..lalalalalalalá ..lalalá...

2011-10-09T19:39:00.006-03:00

Sin la sutileza ni la estética del bolero de Ravel la noche avanza igual, al ritmo de la cumbia. Unos sentados en grupo, otros acodados en la barra, todos frente al desencanto de una noche que prometía. La noche siempre promete.
Un acercamiento en el plano hubiera mostrado los cuerpos que se tensan a fuerza de expectativa y alcohol, el rictus de deseo que se vuelve amargo en los que saben que una vez más no. Y lo saben con la certeza y precisión del puñal que desgarra la carne.
Porque lo saben beben y esperan hasta el final. Las vías del deseo no pocas veces terminan en un botellazo o un navajazo.

Quién dijo que todo está perdido.

signos, tu parte insegura

2011-10-03T23:16:00.003-03:00

Estoy preocupada. Salto por sobre los obstáculo como si fueran nada. Encuentro belleza incluso en la adversidad. Casi no puteo. Trato bien hasta al más imbécil de los imbéciles. La prueba de fuego fue, cuando plantada por el gasista, el electricista, con media otra casa aún por embalar, perdía precioso tiempo en medio de la nada de una casa vacía. Incluso allí empezó a rondar por mi cabeza la frase “bueeno…al fin solos”.
Pero nada es perfecto. Interrumpe mis divagues el dueño de casa para dejarme una llave que faltaba. El tipo no se iba más. Finalmente logré sacarlo a la vereda, y mientras lo despedía…(al fin solos) me quedo encerrada del lado de afuera, con el tipo. Una hora y media en la vereda, con el viejo que se había dispuesto a hacerme el aguante, mientras que yo le insistía que se vaya, que no era asunto suyo, pero no m´hija, si yo no tengo nada que hacer…finalmente me entregué a la deriva de una conversación que nos llevó por extraños lugares comunes. Casi amigos quedamos.
No sé que pensar de mí. Espero que en esta suerte de dulcificación del paisaje vuelvan a crecer las flores del mal, o estaré perdida.

ubicuidad

2011-09-17T13:24:00.007-03:00

El buscaba su centro, eso que llaman corazón. Ella tuvo que advertirle que apenas era un sistema inconjunto de túneles y recámaras que conectan a más túneles y recámaras.

alta fidelidad

2011-08-30T21:49:00.003-03:00

En esos informes pelotudos, tipo "ciencia al día" demostraban que la infidelidad masculina tiene una causa genética. Inmediatamente recurrí a mi investigadora de confianza, la Dra. Kaiten, hablando de la fidelidad femenina:

Tengo una poderosa tendencia a la monogamia que me hace parecer una mujercita normal, aunque no sé cuáles sean los motivos normales de la monogamia. Mis razones, más que emocionales o morales, son mecánicas. Es como andar en bicicleta. A cada cambio de bicicleta se pierde ritmo, velocidad, precisión.

Intenté explicarle esto a un novio que tenía, pero él, curiosamente, lejos de interpretar que tenía mi fidelidad asegurada entendió que cualquier hombre me daba mismo. Me dijo puta y me dio una patada en el traste.

Está dicho. A la mejor bicicleta se le puede pedir ritmo, velocidad y precisión. ¿Por qué me empecino en darle conversación? (http://doctorakaiten.blogspot.com/)

Creo, doc, que el mundo no está preparado para escuchar algunas verdades. Por eso a pesar que ud ostentaba un doctorado en algo, nunca conseguimos hacer pasar estas investigaciones por el CONICET

campamentos

2011-08-26T13:13:00.003-03:00

Creo que hay un tiempo, una edad del hombre, en que las promesas, como peras maduras, caen. Caer y dejar caer pasa a ser una actividad de plena ocupación. Alguien me decía, el deseo es mejor ahora. Ya nadie se asusta tanto por su caída y se celebra como una fiesta su reaparición. Incluso si no fuera así, pienso, si los sustos y las celebraciones no experimentaran grandes variaciones en su régimen de ocurrencia, al menos un efecto podría advenir. Caídas la promesas, queda el otro. Siempre queda el otro, y lo otro del otro, y un primer avistaje de ese otro como territorio incólume, vacío de promesas, es toda una experiencia.
Para algunos se vuelve una la visión insoportable, y quieren extender la visión de una tierra prometida aunque sea como turistas de lo abyecto que se someten al infierno del otro pensando que así encontrarán sosiego al final de sus días. La visión cristiana del asunto. Otros desisten y se transforman en barcos sin tripulación, galeotes de una existencia inanimada.

****

Caída finalmente la promesa que las edades del hombre nos depare una suerte de borrachera prolongada, sin sobresaltos, un sueño prolongado donde finalmente lo humano puesto en su barril de roble se dulcifica al añejarse, volviéndose un elixir recomendable, nos encontramos con que lo humano nunca fue ni nunca va a ser algo para tomarse de un trago.

Pero esa experiencia de quedar frente al otro, sin argumentos, sin palabras convenidas, esa experiencia inquietante como decía Foucault de tener que inventar una relación de la A a la Z, no es una travesía menor. Las edades del hombre pueden entonces aproximarse a una suerte de experiencia con el nomadismo, donde hay viaje, hay trayecto, hay campamentos. Deseos que se encienden como antorchas en la oscuridad, miradas, manos, pies y brazos que se tocan, crónicas, relatos de viaje que se desgranan frente al fuego.
Quizá la aventura de todo lo que resta cuando ya no hay tierra prometida.

Dra Kaiten llamando a Orson...

2011-08-23T22:31:00.007-03:00

Con uds, la Dra. Kaiten:

Creo haberle comentado, Don Álvar Núñez, que una noche de tormentas me encontré un chat sadomasoquista y me lancé a la aventura. Y sí, así es. La audacia del explorador termina haciendo glu glu en algún naufragio.La expedición comenzó a hacer agua a los pocos minutos, cuando columbré la verdadera identidad que habitaba la máscara de cuero del dominador.

DOMINADOR - ¿Como te atreves a desobedecer a tu xxxx? No mereces mi xxxx.

Me da lo mismo que me crean o no, Don Álvar. Por más que disfrazara su vocabulario, era evidente. Quien pronunciaba esas palabras no podía ser otra cosa que una Madre:

DOMINADOR - ¿Quieres que te de xxxx? ¿Eso quieres? Pues tendrás que ganartelo.

YO - Pero...

DOMINADOR - ¡Silencio! Pide permiso antes de hablar. Aprenderás a mostrar respeto, ¡xxxx! Yo te enseñaré.

Flotando melancólica entre la escoria del naufragio, me dediqué a poner a prueba mis descubrimientos. En efecto, todos allí eran madres.

Aquí y allá, Don Álvar mis exploraciones dieron el mismo resultado. En el último pozo del sadomasoquismo solo hay madres con sus niños. (http://doctorakaiten.blogspot.com/)

Estimada Doc:

Frente a la consabida expresión de las esposas-madres: "los hombres son hijos del rigor" no pude menos que asentir... ah...claro... ahora entiendo...yo no soy de esas madres. Podría haber sido una esposa maravillosa, lo sé. Salvo por el detalle de que yo no soy de esas madres. Glu Glu...

HIS MAJESTY

2011-08-22T10:52:00.001-03:00

Será que el mundo tiene reservadas para nosotros dos o tres imágenes, dos o tres frases luminosas como todo aporte a nuestra ignota y efímera existencia?
Cuando dejamos de esperar mayores signos, algo que se parezca finalmente a una reverencia, un reconocimiento por parte del mundo, nos vienen muy bien esos bares al paso, curiosas reservas espontáneas donde florecen racimos de sabiduría callejera.
En la parada del colectivo hablaba por teléfono intentando convencer al otro de que no era el momento. Sin mucho éxito, por lo repetitivo de los argumentos. Hasta que en un momento, le espetó: “ya sé que me deseás, mi amor, pero tus deseos no son órdenes”.

E.T, go home

2011-08-16T20:24:00.004-03:00

No sé qué mujer heroica fue la de la frase: “yo no vine a este mundo a satisfacerlos, señores”, pero me encantó y cada tanto pruebo algunas combinaciones posibles:
Yo no vine a este mundo a planchar ropa, sres
Yo no vine a este mundo a llenar planillas, sres
Yo no vine a este mundo a completar informes, sres
Yo no vine a este mundo a cumplir órdenes, sres

Yo no vine a este mundo a trabajar todo el día, sres

Y así.
Hasta que alguien me advirtió, que quizá, yo no soy de este mundo.
Glup!
Bastó este comentario para que me pusiera al día con mis pendientes.

teachers, live the kids alone

2011-08-13T16:34:00.006-03:00

No se si esto justifica mi sueldo docente, pero puedo decir a mi favor que a veces tengo una suerte de empecinamiento en que alguien comprenda algo.
Entender algo no depende de un proceso ni de algo acumulativo. Es algo que pasa, y uno no deja de preguntarse qué sentido tiene estar horas y horas cada día para ver si algo pasa. Pero bueno, eso es la escuela, y puedo decir a mi favor que yo no inventé la escuela, y que me defendí de los pedagogos como pude.
Los alumnos tampoco son fáciles. A veces es gente empecinada en no querer saber nada con nada, gente negada a la iluminación, a la sorpresa y al descubrimiento. De modo que a veces pasamos siglos hablando no se sabe de qué, hasta que alguien comprende algo.
Así fue ese día. Yo estaba tratando de explicarles qué era una madre, y ellos insistían en no conectar con el dato básico que todos tuvimos una. Así parecía que hablábamos de peras o tomates, diciendo la cosa por sus atributos. Yo me impacienté mucho y empecé a vociferar: “a ver si entienden, una madre es eso, eso que espera en el fondo de uno, eso que espera algo de uno, algo que no se sabe qué carajo es, pero que alcanza para que a uno le quede perfectamente claro, por el resto de su vida, que nunca colmará esa espera”. Dicho esto me dejé caer en la silla, exhausta, y se produjo un gran silencio. Yo no tenía nada más que decir, así que empecé a juntar mis cosas del escritorio. El silencio se iba rompiendo con leves movimientos y murmullos que sólo confirmaban que nadie quería agregar nada, que todos habían tenido lo suyo y que simplemente queríamos salir de allí.
Hasta que alguien en la segunda fila, abrió su cuaderno, tomó la lapicera y ostentando una necedad pocas veces vista, haciendo apología de la más terrible sordera, como si hubiéramos estado hablando de tomates y peras, dijo: ¿Podría repetir?
Yo no podía, y no debía.

&COMPANY

2011-08-10T00:04:00.003-03:00

Me emociona pensar cuales son esos gestos de la naturaleza que nos asisten en los momentos previos al dormir. A veces son gestos humanos, o animales, o minerales. En el techo de mi habitación debe haber un nido de comadrejas. Todas las noches escucho sus correrías, sus pequeñas uñas rasguñando el techo de chapa, sus pisaditas eléctricas. Y es lo último que escucho antes de dormir, lo último que me acompaña. Tan cerca en espacio y tan lejos en especie.

Al plato

2011-07-08T09:32:00.005-03:00

Para servir en la Semana de la Dulzura, que seguramente ya pasó o ya estará por llegar.
Todos sabemos las pasiones necesitan ser lavadas, descamadas, despinadas, molidas a palos, cocinadas a fuego lento, y recién allí ingeridas. Esta receta me la pasó mi querida Dra Kaiten probablemente alguna de las tantas veces que me vió atragantada violeta y a punto de morir de un acceso de furia, o intoxicada por derrame de oxitocina a gran escala. La recuerdo sosteniéndome la frente y estimulándome las arcadas frente al inodoro.
Con infinita paciencia una vez que recobraba el color me sentaba de nuevo a su mesa, y retomaba la instrucción en el punto que la habíamos dejado. Fui una alumna difícil, díscola por momentos. En su mesa aprendí algunos modales, pude manejar con torpeza utensillos inimaginables para mi nada desarrollada motricidad fina, aprendí a distinguir sabores y a escupir con disimulo.
Es cierto que tuve recaídas y que mi maestra me las dejó pasar con una fineza incalculable, haciendo de cuenta que no veía cuando me quedaba sopando en el fondo turbio de cocción en que dejábamos cocinando por horas las pasiones. Me veía salir de la cocina con los ojos amurallados y enseguida cambiaba de tema. Una y otra vez. Una y otra vez. Y ojo, no porque fuera de la escuela de “lo que no te mata te fortalece”, no, para nada. Simplemente era incapaz de intervenir violentamente en la perseverancia de otro. Un respeto pocas veces visto.
Ay! ya no más almuerzos desnudos, Doc.
Sigo un régimen improbable, por momentos soy caballo de circo con trote rítmico y cierta gracia de movimiento, por momentos yegua inyectada aguantando en la gatera.

(Pasé a contarle esto nomás, para que no me reproche desde el más allá la falta de crónicas del más acá. Si lo recibió bien, manifiéstese)

mientras tanto

2011-06-21T14:50:00.003-03:00

Se quejó conmigo amargamente. Conforme los dioses siguen sin expresarme su voluntad, ni revelarme si tienen o nó planes para conmigo, -me dijo- navego en la inmensidad de los días sin otro timón que algún esporádico capricho u ocurrencia.
Logramos pensar que esto no es malo en sí, el desierto tiene también sus formas de vida, que si uno sabe prestar atención, voilá. Una que otra roca te habla, un escarabajo se detiene a mirarte…
Asintió: está todo bien con la naturaleza vegetal o mineral, me dijo. Pero sabés qué pasa? soy un animal carnívoro, y social (indecidible cual de las dos cosas primero). Muero por algo de acción, caza, resistencia de la materia…. Alguien a quien contradecir, con quien forcejear, a quien clavarle una escena a las 8 de la mañana, en fin, esas delicias de las comunidades de a dos.
Me miró suplicante, y yo una vez más accedí. Desnudé mi espalda y dejé que clavara sus uñas.

oh que será, que será...

2011-06-07T07:26:00.004-03:00

Estuve ordenando unas fotos de mi viaje a San Salvador de Bahía. Allá los dioses hablan por doquier. En cada piedra que uno tropieza hay algún orixá atento al tropiezo. Me pareció bien, gente muy acompañada.

Pensé en la soledad de estas latitudes, donde los dioses ya no le dicen nada a uno, donde los mensajes en las botellas se estrellan contra restos de algún naufragio, y siguen boyando rumbo al desarmadero cósmico.

Quién mira esas composiciones de desencuentro, pensé.

HACEDOR DE MUNDOS

2011-06-05T11:49:00.000-03:00

Impresionante. El planteo ético de Galeano.Mundos de mierda preñados de otros mundos posibles.Su manera de resaltar como decía Italo Calvino lo que no es infierno en medio del infierno. Su manera de darle lugar, de hacer existir lo posible en ese planteo. Vos no sos un arruinador de mundos, soy un recomponedor de mundos, Eduardo. A ver si nos inseminás, nos preñás con tus palabras

I just made love: Descomponer la máquina capitalista

2011-05-31T08:47:00.004-03:00

( ....o sobre cómo hacer el amor y escapar a las estadísticas)

Hace unos años ya salió publicada la siguiente noticia: “cómo tener sexo y contárselo al mundo” parece que todo ser en situación de cópula podría subir a internet la frase “recién hice el amor”-I just made love- y entrar así en una rara estadística que podría mostrar en que momento exacto….en distintos lugares del mundo…
La idea me impresionó.

“que los internautas puedan marcar en un mapa del mundo dónde y cómo fue su encuentro íntimo. “El objetivo es que la gente se asombre viendo la magnitud de la actividad sexual que los rodea, silenciosa. Hasta el momento no había manera de mostrar cuánta gente alrededor del mundo estaba haciendo el amor en el mismo instante”, señala Ciec.”

Parece que el entusiasmo entra en toda una vía descriptiva…

Cliqueando el botón derecho del mouse, se elige el género, la orientación sexual y las posiciones sexuales. También el lugar donde hubo fuego –bajo techo, en un parque, en un auto o en un velero–, si se usó preservativo y si se perdió la virginidad.

…y estadística

Además, con tanta especificación, se arman estadísticas como que en el país el 45% se cuida y usa preservativos, cifra que desciende a un 37% en el caso de Rusia, o que cuando se copula, en el mundo, un 73,6% de las parejas lo hacen en un lugar cerrado, un 25,3% al aire libre y un 0,2%, afortunadas ellas, flotando en un crucerito

De golpe, toda la imprevisibilidad, toda la inutilidad de un acto amoroso, su irremediable y maravillosa evanescencia, contaría con una malla globalizada donde ser capturada, y contabilizada. (Ojo, no estoy diciendo que las marcas no cuenten. Todavía busco el árbol donde pusimos las iniciales después de ese primer beso: C y M. )

Pero esto me suena a otra cosa… ¿quizá sea muy paranoico decir “vienen por nuestros orgasmos”…?

Si cópulas es algo que hay que tener, pensé como siempre en mis amigos más desposeídos. En el lema desde el cual se identifican: “yo ya no seduzco, suplico”. Pensé en ocultarles la noticia, en escribir para ellos el diario de Irigoyen, uno que diga que las señoritas de ahora ya no son como las de antes, que están cada vez más esquivas, o más putas, o más lésbicas, o más místicas, y que esto vuelve imposible la cópula… Cualquier cosa con tal de preservarlos de la vergüenza y la ruina de tener que enfrentarse al espectáculo del gran orgasmo globalizado, y responder a las aplastantes estadísticas desde su nada, desde su más absoluta carencia.

En eso estaba, cuando alguien me hizo notar que el lema de mis amigos, es tan divertido como convocante. Que así es como han concitado el interés de mujeres esquivas, putas, lésbicas, místicas…. Todas ellas movilizadas a interiorizarse solidariamente frente al drama de los susodichos. Y que el grado de interiorización que logran con esas mujeres, es asombroso. Mi ocasional amiga dejó deslizar la sospecha incluso, si mi nivel de compromiso militante con la causa de estos desposeídos, no pasaría por una tal interiorización. (A veces, ante tamaña evidencia, sólo queda enmudecer).

Me retiré más aliviada, al menos de ahorrarme el enorme trabajo que me hubiera implicado llevar a cabo este mega-contra-proyecto para hacer fracasar la red mundial de captura y trata orgásmica, y salvar así a mis amigos de la vergüenza y el escarnio…tomarme semejante trabajo….¡sin advertir que en el lema-señuelo de mis amigos funcionaba a la perfección la potencia revolucionaria!

Pensé que había que multiplicar este tipo de dispositivos, para lo cual, encontré nulo apoyo en mis colegas de la Academia. Tampoco mis amigos se mostraron interesados en divulgar su estratagema, que sin duda redundaría en menos mujeres con deseo de interiorizarse, y con más deseo de profesionalización. De hecho, ellos, en su acto, des-profesionalizan la búsqueda y el encuentro.

Subvierten un orden.

Mi costado teorizante hizo que siguera buscando mentalmente experiencias que confirmen o contravengan mi hipótesis.

Llegó un ejemplo inverso. Pantaleón Pantoja, recibe el encargo de posibilitar el desahogo sexual a las Fuerzas Armadas del Perú, y organiza un servicio de visitadoras. Pantaleón y las visitadoras, se llama la novela de Vargas Llosa. Pantaleón es alguien obsesivo por el éxito organizativo de la empresa. Pero muy rápidamente el deseo empieza a ínterpenetrar los aspectos administrativos del asunto, poniendo en riesgo el proyecto original, el riesgo es que la máquina deseante avance demasiado sobre el engranaje de la de guerra y se la coma. En otras palabras, que un proyecto de ejercito devenga un hermoso quilombo (Esa sí sería otra captura, insidiosa, subversiva, expansiva, pensé ya entusiasmada, imbuida por el espíritu bélico de la anécdota) Esa infiltración, del deseo, comienza a pasar en el propio cuerpo de Pantaleón. Allí se libra la batalla.
También esto empieza pasando en el propio cuerpo literario de Vargas Llosa. Dice en el prólogo: “La historia está basada en un hecho real-un “servicio de visitadoras” organizado por el ejercito peruano para desahogar las ansias sexuales de las guarniciones amazónicas (…) Por increíble que parezca, pervertido como yo estaba por la teoría del compromiso en su versión sartreana, intenté al principio contar esa historia en serio. Descubrí que era imposible, que ella exigía la burla y la carcajada. Fue una experiencia liberadora, que me reveló-¡sólo entonces!- las posibilidades del juego y el humor en la literatura. A diferencia de mis libros anteriores, que me hicieron sudar tinta, escribí esta novela con facilidad, divirtiéndome mucho…

Un escritor interpenetrado, interiorizado también en los asuntos del deseo.

Pensado esto, me desentendí un poco del asunto, (lo que no implica abandonarlo), me junté a cenar con mis amigos desposeídos ahora devenidos camaradas revolucionarios, y celebré a las carcajadas la astucia de esta banda de rufianes, verdaderos piratas de ciudad, que vestidos bajo el disfraz de mendigos de amor roban besos y se hacen invitar tragos. Les agradecí el gesto de hacerme tropezar en su sutil trampa deseante, y quedar así transformada, en una clandestina militante de causas minoritarias, embarcada en el trabajo de hacer existir la vida, el amor y la conspiración, del otro lado de las estadísticas.

Como no pueden con su genio, vinos mediante, insistieron en que hay muchas partes de mi proyecto que sigue siendo oscuro para ellos, que entienden muy poco, que son gente ignorante, que nadie les presta atención, ni repara en ellos, que a veces tienen que suplicar horas para que alguien les dirija la palabra… me gustó comprobar una vez más que no les interesa la parte profesional del asunto. Y que no descansan nunca.

A todos ellos, mi reconocimiento

carpe diem

2011-05-30T22:58:00.005-03:00

De la tía no tengo muchos recuerdos, apenas una secuencia de imágenes como fotos viejas.

Sí me gustó ver a mis primos, durante un rato fui la única mujer en una reunión de hombres y tuvieron la deferencia de hablar como si yo fuera una de ellos. Sus aventuras de machos alcanzan para amenizar y destenillarse de la risa durante 20 minutos. Después ya son patéticas, cosa que también es muy divertida.

Sin embargo hubo una única razón -inconfesable- por la cual ir a ese velorio estuvo muy bien: creo que necesitaba estar en un lugar así sintiendo que el muerto era de otros.

inventos chinos

2011-05-28T11:26:00.006-03:00

Según un amigo entendido, la felicidad es una invención femenina: un cuento en el que siempre le pasa a otra lo que una quiere para sí.
Me puse a repasar mentalmente la vida de mis otras, buscando, obviamente, contrastar la hipótesis.
Fui descartando escena tras escena: .. mnnm … no, demasiado sola… no, demasiado sufriente…no, demasiado resignada… demasiado imbécil… demasiado optimista.

Conclusión: no encontré nada. O maté a mi otra hace tiempo y me la comí, o el derrotero de la felicidad y sus campamentos no son zonas demasiado visitadas por mí.
Sin embargo, no pude evitar detenerme en una insistencia. Todo es demasiado para mí.

A riesgo de parecer Duras(iana) pregunto: la demasía también es un invento femenino?

un vacío

2011-05-25T23:56:00.005-03:00

Nunca faltan esos comedidos, suerte de policía sanitaria, que te escuchan tratando de ver qué no está bien en tu vida, y se complacen en lanzar diagnósticos pret a porter, como si uno fuera a hacer algo con eso. Yo en general los veo venir y me llamo al silencio inmediatamente.

Debo haber exagerado con eso del silencio en algunos momentos de mi vida. Por ejemplo en el jardín de infantes, la maestra enseñaba que la H es muda, y ponía mi apellido de ejemplo. Esto hizo que una compañerita de jardín, pensara durante mucho tiempo que yo era muda. En fin. Con el paso del tiempo fui abandonando los votos de silencio.

Ahora hablo a discreción. Y cada tanto me sorprenden con algún: ché, pero no será que vos tenés un vacío en tu vida?

A los militantes del posibilismo, de los vasos medios llenos, amantes de las vidas plenas, les digo:

un vacío es poco decir. Tengo un cráter, un agujero negro, una galaxia entera que sucumbe reabsorbida por sus propios estertores. Un vacío que como bien explica Stephen Hawking tiene una entropía gravitacional intrínseca, lo que implica un nivel adicional de impredictibilidad por sobre la incertidumbre cuántica.

Así que ojo conmigo.

Diagnosticadores de hoyos, turistas de agujeros negros, go home.

BLIND AS A BAT (II)

2011-05-22T22:47:00.003-03:00

Continúa el informe sobre ciegos comenzado con fecha 5 de mayo.

Ensayo de vuelo nocturno 1.

En medio de la cita aparece en escena un ciego, de carne y hueso, anteojos negros y bastón. Le comento a él: “Hay que animarse a salir sin ver nada”. Creo que ese ciego es en sí mismo un mensaje. No se lleva por delante tantas cosas después de todo, pienso mientras lo observo moverse.

Ensayo de vuelo nocturno 2:

La noche es cerrada, y ella se orienta sobre su cuerpo como si estuviera leyendo braile. Siente que tiene que explicarle algo sobre esa forma de tocar. (Manía por subtitular las escenas, damisela)

Informe preliminar: El radar funciona bastante bien durante los dos ensayos. El bicho vuela sin llevarse por delante tantas cosas. Sólo lo necesario: ese cuerpo afín de carne y letras, que habla escrituras hasta por los poros

DIFERENCIAS

2011-05-18T21:06:00.002-03:00

Después de un buen polvo él dice: ah…, la libertad sexual!
Ella dice: ah…, estoy viva!
Persisten a pesar de sus diferencias ya que el amor vuelve todo bastante inaudible.
Eso sí, sin amor, esa diferencia es ensordecedora.

pequeños poemas

2011-05-17T11:57:00.001-03:00

…exhalo…y junto. Exhalo… y junto. Me quedo arriba….me quedo arriba…. El pie de apoyo pasa atrás. Estiro. Llevo todo el peso sobre la otra pierna… y estiro. Sujeto… sujeto….aguanto ahí. Los pies forman un V corta…. Mantengo…mantengo….y aflojo”

Accidentalmente hace un par de días me tocó hacer una clase de pilates en estado de percepción. Poesía pura.

WANTED

2011-05-15T23:10:00.006-03:00

Hojeaba una de esas revistas-suplemento de diario de domingo, cuando un titular me llamó la atención: “Cinco preguntas para diagnosticar el estado de su vida sexual”. No pude evitar contestarlo. Supe entonces que mi vida sexual casi no podría considerarse "vida".

Sea lo que sea que signifique tener una vida sexual, quiero una, pensé. Seguramente tuve una, y debe haberme abandonado.
La quiero de nuevo conmigo.

Recompensaré

Infinita Tristeza

2011-05-10T09:11:00.000-03:00

-Ese puerco estaba llorando
-Pues sí señor.Y en sus ojos se veía una infinita tristeza

Hoy es su primer cumpleaños sin ella.

Tribunal Superior

2011-05-10T00:18:00.003-03:00

Hoy casi me muero de un ataque de ternura. Alguien me confiesa, así, como si fuera un expediente secreto: "...porque viste como es esto: primero vienen y te quieren. Y después te dejan de querer..."

Y siii...quería decirle ....a todos nos cae muuuy mal que nos dejen de querer.

Yo soy la primera en presentar enérgicos reclamos frente al tribunal de justicia amorosa.

DANCING IN THE TITANIC

2011-05-05T22:38:00.004-03:00

A veces uno asiste a esos momentos gloriosos donde algo hace crack-crik y finalmente se quiebra. Después se rearma, sin duda: el poder necesita de la gloria. Apenas es un parpadeo entre dos sueños. Pero la gente reacciona muy mal cuando es despertada por el ruido.

El caso ha sido bastante resonante. Un señor y su familia emprenden una cruzada “por la vida”. Rápidamente las fuerzas “vivas” de la sociedad se solidarizan frente a tan noble empresa. Vencer la muerte. Recaudan dinero. Se enfrentan al poder de turno, luchan contra viento y marea. La cruzada contra la muerte los vuelve de la estatura de próceres. Familia, Patria y Propiedad de repente en esa pequeña historia.
Todos sabemos que las grandes cruzadas terminan en sacrificios. No hace falta decir que no estoy a favor de la muerte, pero tampoco de las grandes cruzadas.
Finalmente el padre ejemplar que sacrifica su vida por los hijos cae en su propia trampa: comienza a inflarse tanto que no puede sino reventar.

Sale una noche de putas, es descubierto, y llega el crash estrepitoso.

La otrora enfervorizada masa que lo sostenía y se sostenía a sí misma en tamaña cruzada (por fin algo heroico, por fin una gran gesta) son ahora la turba enfurecida que no parará hasta que su cabeza ruede. Lo acusan de estafador. De haber roto la moral solidaria del pueblo cordobés con su deplorable acto.
Todos pusieron dinero para sostener… ¿qué?
Pues bien, caída su expectativa, quieren cobrarse su libra de carne.

A todo Titanic le llega su iceberg.

Miro mi vida que navega entre restos de naufragios, y me parece que no está nada mal.
A ver, señores: naufragar a veces es preciso. Todos queremos llegar a buen puerto, pero acá lo imprescindible es navegar

blind as a bat

2011-05-05T02:07:00.003-03:00

No importa qué se diga. Siempre hay un momento del encuentro donde las palabras son apenas ondas sonoras. Se habla midiendo la distancia al otro. La palabra como onda sonora que rebota en la superficie del cuerpo del otro.
Leo: "los murcielagos radian un sonido de alta frecuencia para detectar objetos a su alrededor. La reflexión de estos sonidos le permite trazar un mapa de su entorno".
Ah, es como un vuelo asistido, pienso.

Estaba mal dormida y bastante nerviosa pero no soy ciega. Así que quedaba el ojo.

Nos acercamos varias veces a esa última frontera, asomándonos.
Entonces llegaba un roce leve de las manos haciendo espera

DEMORA EN LA LÍNEA

2011-04-26T19:47:00.006-03:00

No pude atender la llamada, como tantas veces, así que recién cuando estaba en el estacionamiento, marqué el número desconocido. Nada inhabitual. Como tantas veces, me presento, y digo que tengo una llamada perdida de ese número, mientras abro la agenda y miro los horarios disponibles. El resto se desarrolla solo.

Esta vez sólo alcance a decir mi nombre. Del otro lado se produjo una alegría y emoción enorme. ¡Sí, soy yo, Caro! Yo también me sorprendí y me alegré mucho. Reconocí su voz a pesar del paso del tiempo. No había vuelto a saber nada de ella en años. Salvo que murió su hijo en un accidente. Me enteré mucho tiempo después.

A medida que la conversación se desarrollaba, se perfilaba la pregunta.

Yo no sabía por qué me había llamado.

Y ella -era obvio- no sabía por que yo la estaba llamando.

¿Quién había llamado?
Finalmente la comunicación se cortó. Volvimos a lograr conexión después de unas horas. Mientras tanto, ella pudo reconstruir lo sucedido. Le dio mi número a una amiga suya, justo a raíz de la muerte su hijo. El número quedó señalado, y se activó accidentalmente.

Ella no lo marcó. Yo no atendí.
Finalmente, yo la llamé.

El tiempo se plegó y desplegó como un origami para que todo coincidiera y las cosas sucedieran en el momento justo. Mi llamada, demorada por años, finalmente ocurría. Esa muerte, a la espera por años, acaba de suceder.

CLANDESTINO

2011-04-24T17:24:00.000-03:00

Con el correr de los días se colaron en mí unas tardes clandestinas, preciosas. No se de dónde vienen. Traen un sol clandestino, una sensación de ubicuidad sin deseo de nada que no sea el paisaje.
Una clandestina sensación de estar en el lugar correcto. Como Pessoa cuando afirmaba “soy del tamaño de lo que veo, y no del tamaño de mi altura”. Una clandestina continuidad con el ambiente, diálogo mudo con el alma de las cosas. Como un contagio del paisaje. Una suerte de parasitación del afuera en el adentro.
Lindo sol. Linda tarde de otoño.
Lindo clima en mí.
Y tiene el ritmo de esta musiquita.
Bienvenido, clandestino

Bang Bang

2011-04-20T23:39:00.000-03:00

“Bueno, esto era todo”.
Así finaliza su carta. El tiro de gracia.
Bang Bang...My baby shot me down

“Now he´s gone, I don´t know why
Untill this day, sometime I cry
He didn´t even say goodbye
He didn´t take the time to lie

Bang Bang, he shot me down
Bang Bang, I hit the ground
Bang Bang, that awful sound
Bang Bang, my baby shot me down”

Pura Piratería: sobre amores y duelos, mordidas y contrabandos

2011-04-19T09:22:00.009-03:00

Hace tiempo recibí una diatriba amorosa que me dejó pensando. La carta terminaba en un tono muy ofuscado, preguntando ¿qué querés inventar? Sin acertar respuesta alguna frente a tamaña pregunta, (y creyendo como creo que si un invento sucede, siempre es en el marco de relaciones, por lo que hubiera sido más apropiado preguntar ¿cómo fue que pasó?) la diatriba quedó rebotando en algún lado de mi hueca cabeza. Estos rebotes fueron un toc toc a la puerta de mi actividad teorizadora. Recordé cómo empezaron mis primeros traspiés con La Academia. Soy una personita lectora, estudiosa, y el Patrimonio de Lecturas Académicas rápidamente se agotó para mí como fuente de interés. De modo que seguí leyendo, y escribiendo, tratando como muchos de poner a resguardo de ese Patrimonio Voraz lo mejor que encontramos. Pero al mismo tiempo me empezó a inquietar ser parte de tamaña estafa. Finalmente, como decía Freud, ¿lo mejor que encontramos no podemos contárselo a los amigos? De modo que empecé un lento trabajo de contrabando, una suerte de escritura mixta. En Congresos y Jornadas probé contrabandeando unas citas de la Dra, quien a pesar de ostentar un Doctorado en algo, apareció citada como Dra. Kaiten. En otros casos, me autocitaba con otro nombre. Hicimos incluso una intervención en un foro científico, ella se presentaba como Lola Kurosawa y yo era su presentadora. Nos divertíamos y aprendíamos bastante, y el resto también.

Alguno dirá ¿y para qué? Por pura piratería, puro contrabando, puro gusto, puros inventos. Quizá logramos así resistir un tiempo las capturas, y los amores garroneros.

Como saben estoy preparando mi taller, sobre los amores y los duelos, de modo que acá van otras Letras de Contrabando, parte de una Correspondencia Amorosa de Resistencia que la Dra sostenía con sus amigos y sus lectores, bibliografía obligatoria de ahora en más. (La Academia es un Amor Cuzco, Dra.)

Cuzcos
"La idea de los amores perros ya ha sido desarrollada. Sin embargo me parece que faltan menciones de los amores cuzcos. No son la misma cosa. En verdad son tan poca cosa que no alcanzan para una película, ni siquiera argentina. Pero son un peligro público. Las autoridades sanitarias deberían advertirnos. Porque hay mucha, demasidad gente con alma de cuzco. Y esa gente quiere a otra gente. No quieren como perros, sino según el método particular del perro petiso y garronero. Quieren a alguien, clavan los dientes en la parte que más quieren de ese alguien, y ya no sueltan. Jamás sueltan el trozo que han aferrado, ni siquiera para cambiarlo por uno mejor. Hay que andar con mucho cuidado cuando un cuzco quiere algo de uno. Más vale prevenir, porque los descenlaces posibles de un amor garronero son nada más que tres. Tres pestes universales.

1°) El descenlace matrimonial: Uno puede avenirse estoicamente a compartir con el cuzco esa parte de uno que él quiere y a la gratificación de ser, al fin y al cabo, querido. Una vida decente y dolorosa le espera, casi prometeica, con dos hileras de dientes incrustados en la carne y tironeando sin cesar.

2°) El descenlace sacrificial: Desprender al cuzco junto con el pedazo que lleva en su boca. Esta es una liberación dolorosa pero justa. Después de todo, alguien que quiere algo de uno con tanto empeño, merece que se lo den. El cuzco agredecerá moviendo la cola satisfecho. El trozo de carne se disolverá en su paladar. Y volverá por más. Volverá mientras quede un centímetro de hueso por roer.

3°) El descenlace criminal: Partirle el cráneo con una llave inglesa y seguir golpeando hasta que las mandíbulas se aflojen. Esta solución parece la mejor, al menos uno sale entero. No habrá perdido nada. Aunque, con el tiempo, uno llegará a preguntarse qué clase de miserable es capaz de matar al perro que lo ha querido. Porque el que se queda con todo siempre es un ser despreciable."

http://doctorakaiten.blogspot.com/2004/11/cuzcos.html

Brother

2011-04-18T10:34:00.000-03:00

Me too, Eddy. Vengo de una temporada Living on the frontline, in the wrong time.

PRIMEROS AUXILIOS

2011-04-17T09:13:00.004-03:00

Querida Doc:

Con su partida la salita de primeros auxilios para accidentes amorosos ha sido desmantelada. Si ya en aquella época el personal trabajaba a desgano, y las gasas y los algodones escaseaban, ni se imagina ahora. Mandé intimaciones, cartas documentos, pero no puedo seguir esperando a esos imberbes, por eso le escribo a pesar de saber de su viaje y sus múltiples ocupaciones en el más allá. Actualizo un poco la situación: la máquina si bien dejó de perder sangre sigue perdiendo aceite, y lágrimas. Recalienta en momentos inesperados. De modo que resolví hacerme un torniquete sola, y esto mejoró las cosas considerablemente. Sin embargo, esto es una solución transitoria. El que tiene que cerrar o abrir las compuertas, entendiendo que esas llaves no están de mi lado, simplemente entorna, dice no querer o no poder, a veces dice preferir no, y a veces dice ¿cómo se hace? ¡¡¡Y yo qué carajo se!!!!. Me impaciento mucho, porque el torniquete es apenas eso, un torniquete, y el plano quedó inclinado en su dirección y eso él lo sabe, y sin embargo, permanece allí quejándose de la ventisca, levantando actas y sanciones frente al tráfico de fluidos de una habitación a la otra, condenándome a ser una criatura de la noche que le salta a la yugular de vez en cuando. Si ud me pregunta, yo creo que los últimos accidentes radioactivos están generando toda una serie de mutaciones donde la gente cree que puede gozar del amor sin dar nada, es decir, sin perder nada. Tenemos ya una casta de ganadores amparados en las pasiones. Parece que las pasiones lo justifican todo...sin ir más lejos, mire lo que encuentro hojeando el registro de nuestro Libro de Guardia, donde quedaron asentadas entradas y salidas…. aquí, justo en la letra P, de Pasiones. Ese día yo no estaba de guardia, esta es su letra. Parece que entró una criatura gritando que querían hacerle tragar las pasiones como si fueran caviar ¿lo recuerda?

“En la sala de espera de un consultorio me encontré cara a cara con Facundo Arana mirándome intensamente desde la mesita de las revistas: “Soy apasionado”, decía el encabezado. Me recorrió el escalofrío de la desubicación. ¿Apasionado?, me pregunté y con eso abrí la puerta del desastre.El bicho muerto empezó a chillar en mi cabeza, ensordecedor, en el silencio de la sala inmaculada. “¡Imbéciles!, gritaba, ¡Imbéciles rematados!”. “Milenios de civilización trabajando para dominar las pasiones: ¡y los imbéciles pretenden ser apasionados!”. “A las pasiones hay que despedazarlas, molerlas bien molidas y hacerlas picadillo. Después las untás en el pan y recién ahí son comestibles”. “¡Y estos tipos me quieren hacer tragar su pasión como si fuera caviar! ¡Cómo si la pasión pudiera distinguir un buen vino, como si pudiera disfrutar de un acorde perfecto!”. “¡Basuras! ¡A la hoguera con todos ellos!”En ese momento la secretaria del dentista asomó la cabeza y repitió mi nombre. Me puse de pie estrujándome las manos. El bicho muerto me pone muy nerviosa. Me aterrorizó pensar en afrontar el torno sobre las muelas y sus chillidos entre los parietales al mismo tiempo. Así que mientras esperaba que la anestesia me hiciera efecto me empeñé en encontrar alguna idea capaz de tranquilizarlo.Justo a tiempo me vino a la cabeza un párrafo de Salman Rushdie. Al Moro le gustaba tanto hablar, disfrutaba tanto de una buena conversación, que a veces se veía abochornado ante sus interlocutores por una ostensible erección.Entonces el bicho muerto se rió y se calmó en el acto, completamente satisfecho”.

Sí, sin duda, esta es su letra, doc: http://doctorakaiten.blogspot.com/2004/10/la-buena-conversacin.html ...

CITAS CON DOÑA FLOR

2011-04-15T09:47:00.003-03:00

Si ud alguna vez fue una Doña Flor, muriendo de amor, o fue un Vadihno, muriendo de muerte a pesar suyo y a pesar del amor, .... los esperamos.

Habrá lugar para seres vivos y sus respectivos espectros (hasta 2 espectros por ser vivo, la casa no es tan grande...).

Si se diera el caso que un mismo espectro acompaña a más de un ser vivo, se ruega a los seres vivos compartirlo en paz, o disimular.

Espectros: no presentarse sin su ser vivo correspondiente.

Se admitirán tocamientos, pestañeos, suspiros.

VISIONARIOS

2011-04-12T10:14:00.005-03:00

Me echaron preventivamente del Poder Judicial, diciendo que yo tenía Relaciones con Los Gremios. Ni siquiera alcancé a poner un pié allí, apenas puse un título que hablaba de padecimiento en el trabajo, de politizar el sufrimiento.

Quienes me invitaban a la charla trataron de defenderme diciendo que yo no tenía Nada que ver con Nada, que yo era profe en La Universidad.

Pero no les creyeron. Lo bien que hicieron.

Tiempo después, fui invitada a tener Relaciones con Los Gremios.

Si Los Poderes se escucharan un poco…

Mientras tanto, un secreto designio se cumple. Vamos hacia donde queremos. No podría decir quiénes estamos contemplados en ese “vamos”, pero sin duda es un plural. Y en “queremos” hay algo de deseo. Difícil decir cual es la morada de Plural y de Deseo. Pero sí sabemos, en general, de dónde suelen ser echados. No estamos pensando en Nupcias. Pero ¡vamos!, sí en tener un poco de relaciones…

PAISAJES DE DESEO

2011-04-10T13:56:00.000-03:00

Tuvo que llegar Gilles para que decir que no deseamos a alguien o a algo, ni que deseamos conjuntos de cosas, sino que deseamos en un conjunto. Paisajes de deseo, composiciones. Entre esa calle, ese grupo, esa canción, en ese mirar entre el morocho del instrumento de viento y la dama, en ese conjunto, deseo.

ARTE MAÑANESTRE

2011-04-09T21:51:00.007-03:00

Ahora parece que también dibujo. Sábado 7:00 a.m. Técnica: carbonilla de fosforo quemado. Mi ama de llaves cuando llegue el lunes y suba a limpiar mi cuarto no va entender el arte mañanestre en mi mesa luz, así que seguro lo va a limpiar. Entonces, busco la cámara y le saco una foto. Fin.

SIGNOS

2011-04-07T09:03:00.002-03:00

Es un tema sabido que todos necesitamos signos. Hambre de signos. Y que en general vivimos para la mierda porque no dejamos de reclamarnos, unos a otros, signos. "Dime que me amas" "oh, no me amas" ¿Porqué me miras así? Que es lo que te he hecho? "Pareces de mal humor"....Pero no....sí, sí, pareces de mal humor, ...no, te lo juro....¿no te he dado una señal? sí, tu me diste, ¿ah, te dí una señal?" .

"Aprendemos bastante rápido que nuestros propios signos están siempre por recomenzar, entonces querríamos un signo que nos reasegure. Nadie en el mundo podría darnos ese signo, salvo su creador"... entonces....nos volvemos pequeños salvajes supersticiosos: "Dios, dame una señal". Je.

Va mi ejemplo. El revoleo de ojos es un signo inequívoco de una sola cosa: en mi caso, de que estoy siendo, al menos, una madre. Dias pasados comentaba no sé a quién que en verdad la pasábamos bien con mi hijo, y que eso me hacía dudar sobre si estaba siendo una buena madre, una madre, o qué.

Finalmente, durante el desayuno mi retoño me lo confirma frente a una pregunta a TODAS luces desubicada de mi parte: por respuesta, silencio, y revoleo de ojos.

Gracias, hijo. Me estaba haciendo falta.

Fuentes consultadas:

* La vida misma

*"En medio de Spinoza". G. Deleuze

DRA KAITEN- HOMENAJE A LOS GRANDES MAESTROS

2011-04-05T22:05:00.003-03:00

El asunto del "respeto mutuo" es como una mascota que alegra deliciosamente el hogar mientras destila una toxina que produce monstruos de dos cabezas.Voy a mi ejemplo:Viene un sujeto adorable y me dice: "Te amo".Mi respuesta natural sería: "Dale, vení, perdete el amor en el culo y cogeme como sólo vos sabés!".Sin embargo me trago las palabras, porque quiero ser respetuosa. Se hace un silencio. ¿Y? ¿Ahora qué cosa respetuosa digo?Sonrío como una estúpida para ganar tiempo mientras insulto por lo bajo a cupido, maldito detrito de la neurosis. Pero ya es demasiado tarde.El sujeto adorable dice: "Bueno, está bien. No hace falta que me digas que vos también me amás. Me alcanza con que conozcas mis sentimientos"¡Dios mío! ¡Ahora tendré que vivir respetando sentimientos en cuya existencia de ninguna manera creo!

Recordando a nuestra gran amiga y maestra, Dra. Kaiten, (QEPD)http://doctorakaiten.blogspot.com/ precursora del hit "metete tu cariño en el culo".

SOME PAIN with PAI MEI

2011-04-05T14:52:00.004-03:00

Conocí en carne propia lo que es el dolor infringido por un hombre, y creo que ya no hay retorno.

Atrás quedaron los días de sufrimiento por chicanas y descalificaciones baratas, emoticones, indiferencias y traiciones varias, corazones rotos por promesas de amor incumplidas. Niñerías.

El grado de dolor de mi cintura había cedido un poco como para poder movilizarme hasta la consulta de mi masajista shiatsu. Es un hombre parco y riguroso, de pocas palabras.

¿Lo de siempre? me preguntó. "Así es" le dije.

Fue media hora de tortura china. Lloré, grité, le imploré que no siguiera. Nada. Mientras me vestía yo todavía gimoteaba y él me explicaba casi con ternura algo de las sinapsis nerviosas y su relación con el dolor...SIIII ...hubiera seguido gritando...ME DUEEELEEE.... pero odio descontrolarme así, de modo que lo escuché como una chica obediente y me limité a seguir temblando en el taxi hasta que llegué a casa y me metí en la cama y gemí por un buen rato todavía hasta que finalmente me dormí.

Me desperté ya mucho más erguida, pensé darme un baño cuando de refilón me ví la espalda en el espejo. Tenía moretones.

Finalmente un hombre me cagó a palos, pensé, y voy a volver a verlo el miércoles.

Prométame, Pai Mei, que de todo este dolor saldrá alguna enseñanza.

que bonita vecindad

2011-04-04T10:07:00.003-03:00

Cuido mucho mis interacciones sabiendo que hay grados de proximidad que me exasperan. Pero no me cuestan los gestos hacia el otro, conforme el declive de mi ánimo me lo permite. En fin, esa mañana nada me costaba ofrecerle a la vecina un aventón. Un aventón es apenas un recorrido entre dos puntos. Ella debe haber pensado que abrirle la puerta de mi coche era abrirle la puerta de mi alma. En los 5 minutos que duró el viaje, arremetió tratando de abrir mi amistoso silencio. Aparte de hablar hasta por los codos y tratar de impresionarme con su interesante y exitosa vida, fue directo al punto que la interpela, y que parece que no deja de mirar, desde dos casas más allá. “es que debe ser terrible estar separada”. “Terrible debe ser estar muerta”, pensé, aunque cuando escuché su risita nerviosa me dí cuenta que lo había dicho nomás. Por suerte ahí terminó el viaje, sino a lo mejor seguía preguntándole por la evolución de su evidente anorexia.

Pessoa, hablando de la náusea, decía: “Son las personas que usualmente me rodean, son las almas que, desconociéndome, todos los días me conocen a través de la convivencia y la charla, que ajustan en la garganta de mi espirítu el nudo baboso del malestar físico. Es la sordidez monótona de la vida de esa gente, paralela a la exterioridad de la mía, es su conciencia íntima de que somos semejantes, lo que me pone el traje a rayas de galeote…”

SMALL SONG

2011-04-03T17:38:00.000-03:00

Franca mejoría el día de hoy: puedo trasladar pequeñas cosas: un vaso de agua, una pera, una pequeña canción

reposo forzado

2011-04-02T15:29:00.000-03:00

Para qué insistir. En días como este, donde uno ni siquiera puede constituirse en peligro para sí mismo ni para terceros, mejor, escuchar un buen reggae.

EGO-ODISEA 2011. TEMPORADA OTOÑO-INVIERNO

2011-03-30T22:55:00.003-03:00

Buscando sosiego frente a las derivas de mi ego-odisea, tratando de escapar a los innumerables problemas a los que me enfrenta mi Mí-Misma y a falta de dioses que pongan pruebas y obstáculos que valgan la pena, resolví airearme un poco. Salí de mí y fui a ver vidrieras al shopping…. ¿qué nos depara la temporada otoño-invierno en materia de moda? Descartados los tonos pasteles, encontré alguna vidriera que me atrajo. El canto de unos borceguíes rojos PRE-CIO-SOS-Y-CA-RI-SI-MOS me siguió durante todo el paseo. Sin embargo, la distracción me duró poco. Soy una mala presa para los gadgets. Si bien por un rato, logré tener otro tipo de problemas (de peso, de altura, de estilo, de dinero) en verdad, fueron distracciones pasajeras, aventuras amorosas sin ninguna trascendencia. Harta de la intemperie del mundo, la poca onda que tienen las cosas, dejé de aguantarme las ganas de estar en mí. Apenas cerré la puerta me saltaron encima las sirenas de mis pensamientos…

Darling, I’m home!

cosquin rock

2011-03-28T22:19:00.004-03:00

ya pasó agua bajo el puente. Pero prometí redactar esta crítica grupal, y lo prometido es deuda. (cabe destacar que muchas de las expresiones, son literales de la expresión del grupo, y no necesariamente revelan la línea editorial...ejem) Calle 13: = cero onda con el público. Cantó 5 canciones ¡5! y se despidió sin un puto bis. Tardaron más en armar los equipos que lo que cantaron. De más está decir que eran el plato fuerte del día, y que la entrada era CARA... Como diría una de esas rubias taradas que me agencio como amiga: mucho brother latinoamericano, pero te la ponen hasta acá (la seña indica el pecho... muy fina ella) Attaque 77: no puedo creer que una banda que se pretende de ¿hard rock? -por suerte mi hijo no lee este blog, sino ya me estaría corrigiendo, seguro- ...dedique una de sus canciones más contestatarias a... ¡¡¡RENE FAVALORO!!! . ¿¿¿"los buenos mueren"??? Muchachos, habiendo como hay, tanto suicidado con onda, justo van a elegir al padre de la medicina pre-paga..!!!!!!!!!.....Nooooo....... Las pelotas y la Vela Puerca, lo mejor. Dejaron todo sobre el escenario. Bueno, ya cumplí. Se acabó el tema cosquin rock hasta el año que viene.

ELLA hace lo que quiere. Por algo es Frida Kahlo

2011-03-27T23:36:00.005-03:00

¿qué quiere? salir el 24 de marzo, a pesar que termino de vestirla para la ocasión recién hoy, 27 de marzo. Búsquenla. A una mujer le gusta ser buscada http://perorataya.blogspot.com/2011/03/ojeandola-frida-friducha-chicuita.html

de-géner@-ción

2011-03-26T11:59:00.005-03:00

Alto. Esto no es un blog de género. Nada de "me gusta ser mujer" ni "las histéricas somos lo máximo". La euforia de género me deja absolutamente fría, aparte de considerarla poco recomendable. Soy muy Masottiana al respecto: Todo orgullo -también el de género- no es otra cosa que el reverso de la verguenza: ..."reaccionan a la humillación por medio de su orgullo (...) pero como lo más insoportable de la humillación que padecen consiste en la hipocresía que la clase a la que pertenecen los obliga a adoptar, para sustraerse a ella reivindican una sinceridad absoluta: y de esa sinceridad absoluta a la pureza no hay siquiera un paso.

(basta de declaraciones de sexo, please!!!)

Sigue diciendo: "...si algunos en la línea de Arlt eligen entregarse a la zona sombreada para dar horror a los verdaderos verdugos, a los que están arriba, estos, por detrás de una máscara horrorizada con la que fingen haber acusado el impacto, no dejan de observarlos con una sonrisa. Es que paso a paso no se ha dejado de seguir un estrecho círculo que había sido trazado de antemano".

Mi escritura se enrrola más en un acto de devenir, forma de alcanzar vecindades, más que identidades.

"Incluso cuando es una mujer la que deviene, ésta posee un devenir–mujer, y este devenir nada tiene que ver con un estado que ella podría reivindicar. Devenir no es alcanzar una forma (identificación, imitación, Mimesis), sino encontrar la zona de vecindad, de indiscernibilidad o de indiferenciación tal que ya no quepa distinguirse de unamujer, de unanimal o de unamolécula: no imprecisos ni generales, sino imprevistos, no preexistentes, tanto menos determinados en una forma cuanto que se singularizan en una población".

Me agoté, y estoy segura que no se entendió nada. Haciendo estas aclaraciones me siento como la Jenny de "El mundo según Garp"

En fin.

En un mundo bipolar, de todos modos, siempre voy a estar del lado de los Putos Peronistas, y los Negros de Mierda.

Fuentes consultadas:

Agrupación Nacional Putos Peronistas en facebook: No leímos a la Butler ///nos cagamos en Fucó///somos las travas del pueblo///las de Evita y de Perón

Negros de Mierda en facebook: K a vó no t guste la kumbia no kiere decir que seamo unos negros de mierda.

Masotta, O. Sexo y traición en Roberto Arlt. Ed. Eterna cadencia

http://deleuzefilosofia.blogspot.com/2011/03/devenir-escritura.html

oportunidades laborales

2011-03-25T12:05:00.005-03:00

Contratos laborales como este probablemente hicieron que las mujeres se radicalicen y levanten en armas, como muestra la foto. Antes de estas medidas extremas, sugiero leer a la letra, ver realmente qué cláusulas son innegociables, y recién ahí, si no hay chance de ningún modo, afinar la puntería, y asegurarse de no fallar.

Lejos estoy de tomar las armas. Sólo encontré dos cláusulas innegociables, imposibles de cumplir para mí.

CONSEJO NACIONAL DE EDUCACIÓN - CONTRATO DE MAESTRAS. AÑO 1923
'Este es un acuerdo entre la señorita............maestra, y el Consejo de Educación y de la Escuela por el cual la señorita ........................acuerda impartir clases por un periodo de ocho meses a partir del......................de 1923.

La señorita acuerda:
1* - No casarse. Este contrato quedara automáticamente anulado y sin efecto si la maestra se casa.

Listo. Tengo un hijo y conviví con un hombre, pero nunca me casé

2* - No andar en compañía de hombres.

De acuerdo. Los hombres no son necesariamente una compañía. Las mascotas sí. No dice nada sobre enamorarse de hombres, besarse con hombres, tener sexo con hombres. Suscribo

3* - Estar en su casa entre las ocho de la tarde y las seis de la mañana, a menos que sea para atender una funcion escolar.

Tengo un concepto amplio y abarcativo de “casa”. Me siento como en casa en distintos lugares. Mi espíritu docente hace que variadas situaciones puedan ser consideradas de enseñanza-aprendizaje

4* - No pasearse por las heladerías del centro de la ciudad.

De acuerdo. Sólo iría a tomar helados, no a pasearme

5* - No abandonar la ciudad bajo ningún concepto sin el permiso del presidente del Consejo de Delegados.

NUNCA!!! SI NO PUEDO ABANDONAR UNA CIUDAD, NO PUEDO HACER NADA.

6* - No fumar cigarrillos. Este contrato quedara automáticamente anulado y sin efecto si se encontrara a la maestra fumando.

Ok. Dejé de fumar hace 6 años, fue lo más difícil que hice en mi vida, y si vuelvo a fumar, soy una b.... que me echen del trabajo sería un percance menor.

7* - No beber cerveza, vino ni otras bebidas espirituosas. Este contrato quedará automáticamente anulado y sin efecto si se encontrara a la maestra bebiendo

....si se la encontrara...

8* - No viajar en ningún coche o automóvil con ningún hombre excepto su hermano o su padre.

Para eso trabajo, para tener mi propio auto

9* - No vestir ropas de colores brillantes.

IMPOSIBLE. SERIA COMO ANDAR DESNUDA!!!!!!!!!

10* - No teñirse el pelo

….a regañadientes

11* - Usar al menos dos enaguas.

Pero nada de medias finas, eh

12* - No usar vestidos que queden a mas de cinco centímetros por encima de los tobillos.

También puedo no usar vestidos. Están los shorts, las bermudas, los pantalones capri.

13* - Mantener limpia el aula.: (dice limpia, no en orden. No tengo problemas con la limpieza)
a) Barrer el suelo del aula al menos una vez al dia. Ok

b) Fregar el suelo del aula al menos una vez por semana con agua caliente y
jabón.

¿en cuatro patas?. Es una pose altamente erótica que ví en algunas películas. Ok

c) Encender el fuego a las siete, de modo que la habitación esté caliente a las
ocho cuando lleguen los niños.

Me encanta encender el fuego... y siempre se consigue alguien que cuide a los niños

d) Limpiar la pizarra una vez al dia. No problem

l4* - No usar polvos faciales, no maquillarse ni pintarse los labios.

No dice nada sobre piercing, tatuajes, delineado de ojos, rimmel. Hecho.

Fuente: 'La Revista del Consejo Nacional de la Mujer' Año 4, Nro. 12. marzo 1999. Buenos Aires.

24 de marzo

2011-03-24T08:44:00.007-03:00

Escribí hace tiempo para esta fecha "Vienen por el brillo en los ojos"

http://perorataya.blogspot.com/2009_03_01_archive.html

Difícil como me resulta pararme en enunciados universales, categóricos, (no por una falta de acuerdo, sino por la facilidad con que se vacían) propongo un nunca menos. Nunca menos que un relato que haga compañía, incluso justicia estética, al ultraje que no deja de caer, como una llovizna persistente, sobre el demasiado cuerpo de las mujeres, sobre su demasiada mirada.

Esa María que conocí en esas Jornadas sobre la memoria logró con su relato sobre "El calzonazo" salir -como ella dijo- del discurso jurídico para producir -digo yo- otro acto de justicia. Sobre el dolor, produjo belleza.

ojeandoLA -Frida-Friducha-chicuita

2011-03-24T00:09:00.004-03:00

El cisma del cuerpo, una bomba envuelta en listones, vestida para el paraíso. (De: El diario de Frida Kahlo)

"...y la virgen pasó haciendo ala delta"

2011-03-22T01:03:00.004-03:00

“… y la virgen pasó haciendo ala delta” (2 Divididos 3:15, 16)

El contexto del citado Versículo puede consultarse en:

http://www.youtube.com/watch?v=KagiKhO3dI8

Nótese que un estudio detallado de la imagen (gentileza de Mario Betteo Barberis) nos confronta a un Cristo Volador.

Inspiración para la Virgen que luego pasa (la cámara no alcanzó a captarla) haciendo ala delta (como sí documenta Divididos, 3:15,16). El cartel suspendido de una columna (¡Señor, qué bien estamos aquí!) daría cuenta de las celebraciones de una comunidad comandada por un grupo de drogones trasvestidos.

Nos despedimos con el Versículo completo de Divididos, resaltando: “...Todo está muy fácil, si tenés tu propio cielo”.
Oh my God.

ALA DELTA

Una chica en el cielo

vive en mi océano salvaje;

una radio que se cae

mientras duermen pájaros aca

una radio en el mar,

una chica en el cielo todo el tiempo

puedo ver pero no se,

todo esta muy rápido aca.

Y los pibes remontaban barriletes,

y la virgen paso haciendo ala delta.

Todo esta muy fácil

si tenes tu propio cielo.

Nada esta muy cerca, nada que yo necesite

mérito

2011-03-20T00:05:00.002-03:00

todo, todo el mérito de estos cambios en el diseño que apreciáis en el blog pertenecen a mi personal y radiactivo amigo, 1° seguidor, Leandro Aguirre, que me dedica un sábado a la tarde pa mejorarme el diseño... quedé como nueva, Lean! me encanta

Ña Flor

2011-03-18T14:59:00.004-03:00

Programa de Formación del Centro de Atención Psicosocial Casandra. Seminario Taller:

Función acompañante en los dispositivos de trabajo con la locura

PASAJES Y CITAS ENTRE LITERATURA, CINE Y PSICOANÁLISIS
JORGE AMADO Y SU DOÑA FLOR, ENTRE ERÓTICAS Y DUELO.
A cargo de Claudia Huergo

La historia de doña Flor, clara y oscura como la vida. Todo esto sucedió en Bahía, donde estas y otras magias suceden sin causar espanto a nadie.

Palabras más, palabras menos, así finaliza la novela creada por Jorge Amado, Doña Flor y sus dos maridos, editada en 1966. Doña Flor camina y se contonea satisfecha acompañada por sus dos amores. Poco parece importar que uno esté vivo, y el otro sea un espectro.

Lo que poco importa, lo que no asombra, lo que va de suyo, lo que finalmente encuentra su lugar no es algo dado. Es el resultado de un arduo trabajo. De una batalla. Así dice el novelista.

-¿El finado dejó de perturbar?
(Pregunta la comadre Dionisia, encargada de disponer lo necesario para esa batalla librada, la de hacer volver al muerto a su muerte)
Doña Flor sonrió con embarazo y dijo:
-O yo dejé de asombrarme

***

Campo de lectura, campo de locura, campo de trabajo.

Situamos el campo de trabajo en el capitulo V (“De la terrible batalla entre el espíritu y la materia…”). Aunque toda la trama de la novela trabaja sobre cómo se las arregla Doña Flor con esa muerte prematura, la de su primer amor, Vadinho, los primeros capítulos enfatizan el tratamiento social que impone la pequeña burguesía bahiana a los asuntos del amor, el deseo, el matrimonio, el duelo, mostrando los atolladeros de esa división en Doña Flor. Pero es a partir del capítulo cinco que se tensa la cuerda de una transmisión que nos interesa, donde se revela un modo de hacer en el duelo, y donde Vadinho más que hombre, fantasma o alucinación de doña Flor, es identificado como el territorio de combate. Así lo afirma Amado en el capítulo XXVII “Allá se fue Vadinho, territorio de combate en la guerra de los santos, despojo de los orixás, espíritu sin cementerio”.
¿Por qué Vadinho territorio de combate? ¿Qué combate es ese? ¿Qué guerra? ¿Alcanza con decir combate entre Eros y Thánatos o se trata de transitar –una vez más- como es hecho ese tránsito? El término batalla es remarcado desde el mismo prólogo: “esotérica y conmovedora historia vivida por Doña Flor (…..) o la batalla entre el Espíritu y la Materia.

***

La palabra duelo contiene esa doble acepción: dolor, tristeza, pena, así como lucha, pelea, batalla. Batirse a duelo tiene algo que ver con el honor, y Doña Flor dice estar todo el tiempo defendiendo su honor. Curiosa batalla donde gana el que pierde. Curiosa efectuación donde el muerto no regresa a su muerte sino que se queda entre los vivos. Donde el efecto pacificador es salir del asombro, salir del espanto, sosteniendo un trato cotidiano, una convivencia satisfactoria, erótica, con el muerto.
¿Qué clase de duelo es este donde el muerto no va a su muerte sino que se queda entre los vivos? ¿De qué elementos, condimentos, intuiciones planteadas en la novela podemos valernos para interrogar las clínicas del duelo?

***

“Estalló la guerra de los santos. Los orixás en furia, todos reunidos del mismo lado, (…) del otro lado Exú, sosteniendo solo a aquel espíritu desencarnado, vestido con los ropajes del deseo…”
¿Cómo es ese público, esos acompañantes, esas criaturas que asisten a Doña Flor en ese combate? (videntes, médiums, madres y padres de santos, sacerdotisas y sacerdotes)… ¿qué revelan sus artes y rituales, en el trato con los vivos y con los muertos?

Sostenemos que Amado habilita un fino trabajo literario donde a través del sexo, el juego, las apuestas, la música, el arte culinario, va tejiendo una trama de familiaridad con los enigmas de la vida, entre ellos, la muerte, el deseo, el sexo. Tramas, sostenes y paisajes donde todo puede ocurrir.
¿O bien vías para salir del espanto, del trauma?

Destinatarios:

Como bien dice el novelista, en el PREAMBULO ENFATICO Y VAGO PARA AMIGOS Y CHISMOSOS:

“…siempre hay un(a) petulante que se mete en la piel del personaje (…) que anda por ahí pareciéndose a figuras de la novela, como si esto fuera ocupación de gente seria. Manía de grandeza de ciertos tipos, locos por mostrarse”.
También a ellos está destinado este taller

Lecturas de referencia

Jorge Amado: Doña Flor y sus dos maridos- Ed. Emecé. 2007.

J. Allouch: La erótica del duelo en tiempos de la muerte seca. Ed. Edelp

F. Davoine J. Gaudilliere "El acta de nacimiento de los fantasmas". Fundación Mannoni- Colección Seminarios. 2010

Fechas/Lugar

Este Seminario se dictará en el Centro Cultural Casa de Pepino los días sábados 07 y 21 de mayo, y 04 y 18 de junio del corriente año, en el horario de 9,30 a 12,30.

mecánica ligera...pero no tanto

2011-03-16T10:16:00.004-03:00

sra, no se preocupe, ya le vamos a ir sacando los ruidos al auto, de a poco. Teniendo en cuenta que es la 3° vez en el mes que lo llevo al mecánico, una vez con la grúa, y que en verdad creo que trabaja bien, me detuve en ese "de a poco" Quise preguntarle, espetarle: ¿porqué de a poco? porqué no puede ser todo junto, de una vez? ¿se piensa que no tengo otra cosa que hacer que venir al mecánico?... Me abstuve de semejante demanda, intuyendo, que él sabe...
Su "de a poco" fue casi una intervención analítica.
Creo que estoy en transferencia con mi mecánico....¿de a poco será porque 3 veces en un mes no es suficiente?
¿querrá que lo visite todas las semanas?

(Busqued, ya me anoto con ud, antes de andar perdiendo aceite por cualquier taller...)

Volviendo al Pelourihno

2011-03-11T16:09:00.005-03:00

Mientras se cocina mi seminario sobre "Doña Flor y sus dos maridos" pruebo alguna de las recetas que nos dicta Doña Flor. Siempre es bueno saber qué servir a los dioses .... -sobre todo, si saben lo que quieren.

"Todos los jueves Xangó come amalá y los dias de obligación come tortuga o carnero (ajapá o agutan). Ewá, orixá de la fuentes, tiene rechazo por la cachaza y la gallina. Iyá Massê come gallina de angola. Para Ogum guarden el carnero y el akikó que es gallo en lengua de terrero.(...) A la guerrera que no teme a la muerte ni a los eguns, a Yansá, no le ofrezcan zapallo, ella como aracajé. (...) El santo de Vadinho era Exú (...) el ángel caído, el rebelde que enfrentó la ley y se vistió de fuego. Comida de Exú es todo cuanto la boca prueba y come, pero bebida es una sola, cachaza pura. En las encrucijadas Exú aguarda sentado sobre la noche para tomar el camino más difícil, el más estrecho y complicado, el mal camino según el decir general, pues Exú sólo quiere saber de travesuras. (J. Amado, Doña Flor y sus dos maridos)

ciclistas trotskos

2011-03-07T10:17:00.003-03:00

En mi estancia de fin de semana largo tuve oportunidad de conocer a parte de un grupo de ciclistas autodenominado masa critica bs as. Ciclistas trotskos, para los amigos. Se reúnen los 1° domingos de cada mes, a las 16hs, en el obelisco. Trabajan bajo el lema: no hay ruta fija, todo es espontáneo. No es una carrera, es sólo diversión. No bloqueamos el tránsito, somos tránsito. Tambien durante el verano, se encuentran las noches de luna llena en el obelisco. Es un grupo abierto, todos son bienvenidos....

Uds dirán, porqué trotskos. Bueno, una suerte de fundamentalismo corre por sus venas. Están en contra de los autos. Los autos son una suerte de entelequia superior, cosas con vida propia, que les hacen cosas. Un amigo hizo notar...ché, pero en los autos también va gente...

Nada. Cuando salen se cuelgan un cartel que dice "un auto menos" .... ¡!

¿Una nueva formación de esta etapa del capitalismo espiritual, ecológico?

derecho al yo

2011-02-27T13:13:00.004-03:00

Yo me creía muy subversiva porque hace tiempo había formulado un nuevo derecho que resultaría francamente emancipador: el derecho a dejar de dar explicaciones. Conforme las cosas retroceden, parece que un otro derecho toma la punta en materia de emancipación: el derecho a un yo. Los detractores del cógito, a poner las barbas en remojo...

(Lo que sigue es un extracto del libro: ¿Quien habla? Lucha contra la esclavitud del alma en los call centers. Ed. Tinta Limón)

Se loguean y reciben la siguiente llamada. La voz es ininteligible pero alcanzan a comprender que no se trata de una llamada común. Hay algo en el tono de voz, entre mecánico y animal, que la diferencia de toda otra voz que hayan escuchado en sus meses de trabajo en el call center. Luego de unos segundos de
duda logran captar dos o tres consignas (hecho propiamente humano), lo que los tranquiliza:
–Señor, cuando diga “adelante” usted tendrá la palabra. Luego usted le responderá al cliente y dirá “adelante”.
Por supuesto que esto no es suficiente para comprender lo que sucede. La primera pregunta que surge es ¿quién habla?

De algo estamos seguros: la voz no pertenece a un cliente. Es entonces que pedimos explicaciones a la voz del otro lado del teléfono. Cuando nos dice, casi como un rehén, “Señor, no puedo hablar con usted, no puede hablar conmigo”, con un tono que mezcla miedo y convencimiento, pensamos: “¿Pero qué?, ¿no está hablando ya conmigo, no estoy hablando con ella?, ¿con quién estoy hablando entonces?, ¿qué estamos haciendo acaso?”.
Una vez más intentamos dirigirnos a ella pero esta vez no habrá contestación alguna, sólo silencio... Y de repente una voz, ya no exactamente la misma. Ahora pareciera que se hubiera convertido en el portal elegido para expresar el mensaje de una divinidad idiota: “Mi computadora no andar, ayudar”, “adelante...”. Si mal no recordamos esto significa que ahora tenemos la palabra, que es nuestro turno; pero, sin saber qué decir, sin saber con quién hablar, nos quedamos callados, en silencio.
Al menos diez segundos vacilamos rumiando posibilidades. Finalmente respondemos, entregados al juego que sólo ahora comenzamos a intuir: “¿Podría darme su nombre, número de teléfono y decirme cuál es el problema con la computadora por favor?”, “adelante”. Del otro lado del teléfono se escucha a alguien escribiendo en un teclado, posiblemente repitiendo las mismas palabras que hemos dicho instantes atrás. Luego un profundo silencio... Y de repente nuevamente la voz masculla algo ininteligible. Le pedimos, le exigimos, que repita lo que acaba de decir pero nada. “Señor, no puede dirigirse a mí, tiene que hablar directamente con el cliente.”
Decidimos insistir pero es imposible: todo lo que tiene para darnos son órdenes para convertirnos en abejas. Repetimos la misma pregunta ante la negativa de repetir el mensaje
pero esta vez recibimos como respuesta: “Mi computadora no andar, ayudar”, “adelante”. Intentamos interpelar la voz en busca de explicaciones, de una pista sobre lo que sucede
pero otro vez recibimos la misma respuesta: “Señor, no puede dirigirse a mí.”
Duele no poder hablar con la voz en el teléfono, duele que seis o nueve horas por día
deban dedicarse a convertirnos en un túnel de signos idiotas que chocan entre sí. No sólo hay una ruptura lingüística, hay ante todo una ruptura afectiva. No podés acercarte a alguien
que no es nadie, que es rehén en su propia voz, que para comunicar debe paralizarse a sí misma. Aun si no es nadie reconocible (yo-tu-él), sigue ahí, sigue siendo suya la voz que
vibra, sigue habiendo una superficie delgada, frágil, vulnerable que dice algo.
Finalmente el cliente se cansa de tanta inutilidad y se despide. La voz se apresura a repetir un discurso ininteligible, agradece y desaparece.
Luego de unos segundos de análisis alcanzamos a comprender el panorama por completo: el consumidor era mudo o sordo.
Escribía en su teléfono. Este mensaje era recibido por la computadora de una chica en un call center en Estados Unidos y luego reproducido oralmente por medio del teléfono a nosotros. Hacíamos la pregunta debida, la voz escuchaba y lo transcribía por medio de una PC que enviaba la información al cliente que lo leía en una pantalla de teléfono. Luego el ciclo recomenzaba.
La voz tenía prohibido decir yo. Nosotros en consecuencia estábamos imposibilitados de decir ella, de decir vos. Tú o vos no era la voz, era el cliente. Ella era la voz del cliente.
Nosotros la voz de la empresa. Nadie hablaba por sí, todos hablaban por nosotros. “Qué va de mí si en mí todos hablan.” El yo –el cogito– es reinventado. Se le dice: “sólo podrás aparecer para hacerte desaparecer”, “sólo estarás ahí para no estarlo”. El yo sólo puede aparecer para anularse.
Doble pensamiento, doble vínculo: ““Sólo estarás ahí cuando el otro piense que estás ahí para comunicarle su error, para corregirlo e indicarle que en realidad no estás, que no sos
vos, sino el otro, el consumidor quien habla a través de vos”. “Vos no sos vos, sino el cliente” piensa la voz. Ni vos ni yo existe.

El yo es soberano y súbdito, rehén y secuestrador.
Ella no puede hablar. Ella no existe. Luego de un tiempo tanto ella como vos dejan de ser enunciables. Sobrevive sólo el vos (consumidor), el nosotros (teleoperadores de MSN).
Las luchas por el derecho al yo, al cogito, sin duda son ¡¡¡una nueva clase de lucha!!!

lectura veloz de fin de semana

2011-02-23T15:04:00.007-03:00

revelaciones

2011-02-17T23:31:00.006-03:00

Un relevamiento casero permitió determinar, sobre un estudio de x casos, que los hombres gustan sentir que la mujer es un abismo en el que caen. Quizá la expresión "to fall in love" recoge algo de esa tradición. La mujeres, que tienen cierta ductilidad para devenir distintas cosas (deleuze decía: una mujer puede devenir animal, un hombre, con suerte, puede devenir mujer) a veces devienen abismo y acantilado con tal de no decepcionar.

Una mujer-abismo entrevistada, declara, desde la fosa abisal de Puerto Rico, océano Atlántico, a 9.200 mts de profundidad: "chico, acá está todo muy oscuro, me silban los oidos de tanta presión, los machos son todos unos invertebrados gelatinosos, me pego unos emboles bárbaros".

Seguiremos informando.

cobradores

2011-02-14T00:49:00.003-03:00

Conozco mucha -demasiada- gente que siente y vive dentro de una convicción (cuasi certeza). La certeza de que el mundo les debe algo, y están dispuestos a cobrárselo. Y ojo, no son el proletariado o la clase obrera movilizada, hablando de la plusvalía. Ojalá.
Son sres y sras convencidos de lo mucho que valen, de lo mucho que han hecho por el mundo, y el mundo les dá la espalda.
"le dí los mejores años de mi vida, y me paga así"
"ah, no, a mí no me agarran de vuelta, eh!. Por lo menos la próxima va a tener que demostrame que..."
Parece que hasta que Hollywood no lo dice, nadie se entera. Vez pasada, en un película de superhéroes, mientras todos usaban sus fuerzas para algo -común, pongámosle- uno se retira muy orondo declarando:

ah, no, a mí no me van a usar para... El más villano lo para en seco, y le dice:

¿y si no puedes ser usado, para qué sirves?

Sres, sras, no necesariamente el mundo nos dá la espalda.

Quizá simplemente estamos demasiado interesados en triunfar.

Patriarcado

2011-02-08T19:44:00.004-03:00

Srta. Kahlo:

sirva la presente como enfática disculpa. Su celo prematuro y mi imposibilidad de hacerme cargo de sus crías me hizo tomar esta lamentable decisión de castrarla. Su amistad y fiel compañía se merecían de mi parte algo más que este ruin acto.

Sólo puedo alegar a mi favor que emprender la castración de todos los machos de la zona me hubiera traido innumerables roces con los vecinos.

Pensé que el asunto ameritaba una cierta formalidad, así que leí este parlamento en voz alta frente a mi perra. Había terminado el sencillo acto y ella siguió mirándome a través de su collar isabelino. Me dí vuelta y me pareció escuchar:

...y desde cuando te preocupan tanto los vecinos.

Cese del fuego

2011-02-06T17:05:00.003-03:00

Después de la última carta se quedó con la sensación de haber recibido una buena noticia. Le llevó días entender cúal era. La carta anunciaba el cese de la desesperación, de la urgencia. Un cese del fuego. Agradeció a los cielos esa repentina tranquilidad.

El lograba una versión estable de los sucesos de aquella noche. No había que buscar más allí, y la tranquilizó saber eso. La gente desesperada le daba miedo, sabe que son capaces de hacer muchas pelotudeces en esos estados, incluso son capaces de enamorarse, y ese amor es como la llamarada que sale de la boca del hombre tragafuegos: un espectáculo vistoso que mirar a una distancia prudente. Demasiada proximidad quema, demasiada distancia ya no calienta en absoluto.
(Se sonríe recordando las palabras de la dra: ... ah, el amor, esa pantomima de sufrimiento).

*****
El sueño del prisionero concluye: finalmente acierta con la figura que carga en su espalda, y gana su libertad.

(Reconoce que eso no era sólo un sueño y no era sólo una prisión: recuerda la vividez de muchos momentos y otros tantos buenos paseos al aire libre).

Se despierta y para su sorpresa, es un domingo de verano, son las tres de la tarde, anoche salió y bailó toda la noche, como hacía mucho no hacía: sintiendo el cuerpo, la tibieza de la cercanía de los cuerpos amigos y la proximidad de lo nuevo.

Siente hambre y por primera vez en mucho tiempo tiene ganas de cocinarse algo rico.

crónica de un amor de verano

2011-02-04T09:46:00.007-03:00

modestia aparte

2011-02-03T09:50:00.003-03:00

Estos días de ayuno y constricción han ido dejando en mí algunas impresiones (cosas impresas)
Si bien tiendo a la ambición y la desmesura con bastante facilidad, (sobre todo cuando encuentro un co-equiper con similares desviaciones), en realidad disfruto mucho de la cosas modestas. Una modesta ida al cine, un modesto paseo por la feria, una modesta charla sobre psicoanálisis, literatura, cine, política, una modesta correspondencia, un modesto viaje cada tanto, una modesta encamada -bueno, en este terreno se permite exagerar un poco-

Foucault hablaba sobre la amistad como modo de vida: del deseo, de la inquietud de la proximidad al otro "al desnudo" fuera de las relaciones institucionales, de familia, de profesión, de camaradería obligada. Cómo es posible para los hombres estar juntos? ¿Vivir juntos, compartir sus tiempos, sus comidas, sus habitaciones, sus libertades, sus penas, su saber, sus confidencias?
El entrevistador le pregunta:
- ¿Se puede decir que la relación al deseo, al placer y a la relación que uno puede tener sea dependiente de su edad?
- Sí, muy profundamente. Entre un hombre y una mujer más joven, la institución facilita las diferencias de edad, las acepta y la hace funcionar. Dos hombres de edad notablemente diferente, ¿qué código tendrían para comunicarse? Están uno frente a otro sin armas, sin palabras convenidas, sin nada que los asegure sobre el sentido del movimiento que los lleva a uno hacia el otro. Tienen que inventar desde la A a la Z una relación aún sin forma que es la amistad: es decir la suma de todas las cosas a través de las cuáles uno y otro pueden darse placer.

Sé lo que me van a decir: Foucault no era alguien modesto. Es cierto. He conocido pocas personas más ambiciosas que él. Sin embargo, creo que practica un tipo de modestia. De llamado al límite y a la expansión.

A esta altura, no es una novedad para nadie: soy una mujer. He dado sobradas muestras en mi perfil de tener todo lo necesario: manos, pies.

El rodeo de devenir hombre me sería muy trabajoso. El de devenir homosexual, otro tanto. Prefiero la vía directa de la amistad.

blow up

2011-01-29T14:51:00.004-03:00

Todos hemos estado en situaciones donde necesitamos de 2 frases, apenas dos, para seguir con la vida.

1.- no es mi culpa que no haya paz
2.- a veces un pequeño desastre puede aclarar las cosas

(ella descubre que él le toma fotos mientras se besa en un parque con un hombre)
-Este es un lugar público, tenemos derecho a estar en paz.
-No es mi culpa que no haya paz. - responde él- .

***

(Ella le reclama esas fotos. El le pregunta porque son tan importantes)

-ya hice un lío de mi propia vida. Seria un desastre si....
-que más dá? a veces un pequeño desastre puede aclarar las cosas.

la felicidá es un barco que no va a ninguna parte

2011-01-27T01:54:00.004-03:00

Es increíble lo creyente que es la gente. Me sorprendió este verano la religión de la felicidad. La gente está muy preocupada por ser feliz, y la verdad, eso me preocupa. Cuando Borges escribió “…ya no seré feliz, tal vez no importa, hay tantas otras cosas en el mundo…” muchos supusieron que era un tipo desdichado. Yo creo que era un tipo con un gran sentido del humor. A continuación, un listado de todas las tantas otras cosas que hay en el mundo.

-Una noche calurosa que anuncia tormenta y una pileta de agua tibia desde donde esperar la tormenta.

-Haber vuelto a ser una lectora. Leer. Saber qué es lo que uno necesita leer. Y encontrarlo.

- Estar en edad y en condiciones para todavía generar malos entendidos. El amor, por ejemplo.(o un bien-en-tendido: el sexo, en fin).

- Pelear a brazo partido con una novela ya leída y amada, y volver a leerla sólo para impugnarla.

- Nadar, nadar y nadar. En aguas dulces y saladas. Usarle el agua a la gente, que chapotea, toma sol, lee a la orilla, y que sepa: esto también se puede hacer con el agua. Esto puede hacer el agua con el cuerpo. Cualquier agua que sobrepase la cintura sirve.

-etc

VALIZAS

2011-01-19T14:08:00.002-03:00

El viento del mar arrastró las nubes. Queda un cielo absolutamente diáfano, tanto, que encandila. La mirada se arrastra hasta caerse por el horizonte. Tras las huellas de lo que sigue.

asistencia perfecta

2011-01-04T10:03:00.002-03:00

"Hervé Joncour era uno de esos hombres que prefieren asistir a su propia vida y consideran improcedente cualquier aspiración a vivirla". Me pareció una afirmación muy spinoziana, compatible con la idea de pensar que no hay nada en potencia en el ser humano, que somos tan perfectos como podemos a cada momento, que nuestra máxima potencia es la que está siendo efectuada. Entonces, podemos asistir a la propia vida como quien asiste a un concierto, a unas nupcias, a un helado de limón.
Del otro lado del ring, los cultores de la industria de la sensación de vida. Gente que está más muerta que el cadáver de pollo que descansa en mi heladera.

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anoche ví de nuevo Pulp Fiction. Amé a John Travolta cuando clava la jeringa de adrenalina directo al corazón de Uma. Asistencia perfecta.

magias y pruebas de galera

2011-01-03T08:49:00.003-03:00

Pensé una astucia. Pensé decirle que lo extraño.
Pensé cuando los conejos saltaban de las galeras, de las tazas, de entre las sábanas.

Pensé cuando las sombras crecían entre las piedras
Pensé en que el amor, y sus mitologías, y sus pequeñas magias inútiles….

otro clásico

2010-12-21T10:12:00.006-03:00

Así como el perro ladra a su reflejo en el espejo defendiendo su territorio de la visita inoportuna de otro macho, en el resto de las especies se produce un fenómeno similar. A la feria de clásicos femeninos abajo citada, se suma la feria de clásicos masculina. Cuando una mujer dirige su deseo a un hombre, este inmediatamente voltea, dirige su mirada a una larga lista imaginaria que lo precede, y formula la pregunta clásica ¿cuántos antes?

Agradecemos sugerencia de filmografía que documente esto.

2010-12-20T17:43:00.002-03:00

Entre algunas opciones terminé ayer a la tarde en el ciclo de cine "Feria de Clásicos" viendo "Ascensor para el cadalso". No me arrepentí. Sin duda, un clásico, música incluída. En pocas palabras: aparte de la historia de amor trágica, donde los amantes son descubiertos por asesinar al marido que estorba, aparte de que ambos son condenados a prisión, la última escena, ...es un clásico. Delante de sus ojos (los de ella) el inspector de policia revela un rollo de fotos donde se ve claramente el amor que se profesan ella y su amante. Esto los inculpa, sin duda, respecto a la muerte del adinerado marido. Sin embargo, ella que pasó una noche en vela, sin saber si había sido abandonada por su amante, se reconforta al mirar esas imágenes... diez años de cárcel por venir parecen nada, frente a la angustia que la llevó a deambular toda la noche en su búsqueda.

10 años de prisión son nada frente a la posibilidad de haber sido abandonada.

10 años de encierro y prisión son nada frente a la posibilidad de no ser amada...

¡eso es un clásico!

2010-12-18T12:33:00.002-03:00

Le mandé una carta a él, donde le hablo de la llovizna.
Y también le escribí una carta a alguien lamentando la enfermedad de su gata, a quien conocí.
Y también estoy clasificando cartas.
Pensar que a veces la vida está contenida en unos pocos caracteres, dibujos.
A veces me doy cuenta que extraño a alguien que básicamente vivió en las letras. Y no me imagino viéndolo, sino escribiéndole.
Incluso cuando ella (la que uds todos saben, me falta hace tiempo) me visitó anoche durante el acto de fin de primaria de mi hijo –y son nuestros hijos, nacieron casi juntos- me la imaginé haciendo lo mismo que yo, emocionada en el fin de curso de su hija, emocionada y al mismo tiempo viendo la rasgadura que habita todas las cosas.
Pude pensar, desde su ausencia, que ella empezó a ser realmente mi amiga y mi propia alma cuando nos conocimos en las letras. Esa sensibilidad que se dibuja.

Qué hallazgo el de las letras.

(Ayer decía que los planetas empezaron a alinearse un poco, metros de cinta aisladora cayeron sobre los cables pelados, y hace un buen rato que empezó a descansar el mundo).

aparecedores

2010-12-05T11:08:00.003-03:00

a veces, uno aparece. De pronto. Frente a una pregunta, a una mirada, a una confesión. Aparecer es algo propio de los cuerpos. El segundo donde el reflector muestra el centro de la escena y alguien, allí, debajo del cono de luz, aparece. A algunos les lleva años aparecer. Tengo la suerte de ser parte (seudópodo) de un grupo de aparecedores. Gente que se dedica a hacer aparacer al otro. Ellos dicen: visibilidad es crecimiento. Montaron un dispositivo de aparición y nos deleitaron con las bellas artes que surgen de cuerpos, (voz, mirada, culo que se aleja caminando) que de repente se ve aparecer. No es la cámara ni el ojo ni la oreja: es el otro. Y entonces sí: la cámara, el ojo, la voz, la risa y la fiesta.

Una parte de la puesta incluía una puerta cerrada, una cámara que espera del otro lado, y de repente se abre la puerta y ¡zaz! ....alguien aparece. Un instante.

hay un trabalenguas que dice: el cielo está enladrillado.... aquel que lo desenladrille...buen desenladrillador/(aparecedor) será.

lo ví, no me miró y se fue

2010-12-03T06:55:00.004-03:00

Hay pequeñas escenas cotidianas que parecen caídas de algún tratado filosófico. Agujerean como un meteorito la superficie compacta de la insignificancia.

- Al final nos vimos, en el recital, viste que te dije que estaba casi segura que él iba a ir...
- y? qué pasó?
- no, nada, yo lo ví, él creo que también me vió - no, no creo, estoy segura- pero bueno, ninguno se acercó a saludar al otro... -y entonces?
- nada, cada uno se fue por su lado
-ahh...
-.....sí

ciencia y tecnología

2010-11-30T00:05:00.003-03:00

Pensando en términos de eficacia y eficiencia, creo que ya es hora que alguien diga algo sobre la inutilidad y estorbo del cuarto brazo. Sí, ese que sobra, definitivamente, en el abrazo amatorio. Creo que una unidad removible vendría muy bien. En esa línea, me enteré hace tiempo de una exquisitez: remueven piezas dentarias para optimizar la fellatio.

Esto se valúa muy bien en el mercado, y es más conocido como "pete de felpa". Es probable que los que descubrieron y motorizaron el mercado fueran sujetos que ya habían perdido naturalmente -o violentamente- algunas piezas.

2010-11-28T12:03:00.003-03:00

A veces uno encuentra algo que hace avanzar las cosas. Así esta cita hizo avanzar algo de mi percepción respecto al encuentro amoroso. Me atrevo a decir que el encuentro amoroso tiene la estructura de una interpretación musical. "una interpretación musical es algo que solamente existe mientras se toca el instrumento. Cada interpretación sería algo totalmente inédito, inaudito, ya que el sonido no se puede mantener indefinidamente: en algún momento hay caída, surge el silencio"
Los amantes toleran a duras penas esa caída. Siguen tras el eco de esa melodía, que queda por días rebotando en las paredes, entre las tazas del desayuno, en algún despertar agitado que busca el cuerpo amado del otro lado de la cama.

Sigue diciendo: "en la música habría algo-no identificado- que se opone a cualquier tipo de ruego. No hay palabra que la convenza.

Ugh...

2010-11-26T23:17:00.003-03:00

-odio nadar en aguas profundas, me dijo.
-Porqué ? le pregunté.
-Porque en algún momento dejás el agua, y pensás en lo profundo. Y eso, ahoga.

Yo me quedé muy impactada con esta revelación. Hasta entonces, pensaba que lo que ahogaba era el agua.... y que tampoco era necesaria tanta... (ej: ahogarse en un vaso de agua).
-Y qué tiene de lindo nadar en aguas profundas? -le pregunté, tomando nota que ese confesado odio no le impedía nadar en esas aguas.
-Sentir que tu cuerpo entra en ritmo, se hace elemento de una masa densa, que comulgás con eso.
Ah, una comunión, pensé. La fascinación de la comunión.
Pero luego, escuché del ritmo. Del cuerpo que no se resiste sino que se complace al volverse parte de algo, sentirse elemento, partícula
Como si hubiera escuchado mis pensamientos, agregó:
-Definitivamente, lo que estorba es la cabeza

no tan solos.... o no hay 2 sin 3

2010-11-02T22:00:00.005-03:00

por alguna razón cada vez que deleuze habla de composición, habla de música. "cuando las relaciones se componen, las dos cosas cuyas relaciones se componen forman un individuo superior, un 3° individuo que las engloba y que las toma como partes. En relación a la música que me gusta, se hace una composición directa de las relaciones, de tal manera que se constituye un 3° individuo del cual la música y yo no somos más que una parte. Yo diría, desde entonces, que mi potencia está en expansión o en aumento"

Entonces, digo yo, hay que festejar. Entre esas dos copas, hay M de música

preferiría no...

2010-10-30T18:45:00.008-03:00

hace semanas que navego en la incertidumbre de si ir a ese coloquio o no. A pesar que me cubren los gastos de traslado, estadía, me dan un lugar preferencial entre eminentes disertantes, simplemente no se me ocurría qué ir a decir, respecto al tema propuesto. Hasta que finalmente decidí: bueno, si no se me ocurre nada, no voy. Eso me alivió bastante. Acto seguido, empecé a pensar qué excusas pondría. "Problemas familiares me impiden apersonarme en tan magnífico encuentro". "Lamento no poder acompañarlos en un encuentro de trabajo que sin duda será más que productivo" Creo que escucharme diciendo semejantes boludeces me hizo reaccionar.

La única forma de no ir, sería decir la verdad: lo que tengo que decir, no entra de ningún modo en la propuesta. No se me ocurre nada....que encaje. Y acto seguido, pensé: preferiría no tener que decir esto. Qué necesidad hay.

Preferiría no....

El último intento fue escribirle a un amigo, pidiendole que me tire una soga, sin mencionarle el pantano subjetivo en el que estaba, ni lo desencajado de mis ocurrencias. Sólo le mencioné el tema. Me remitió a un trabajo suyo "Bartleby, preferiría no" sobre el libro de Hellman Melville: Bartleby, el escribiente. En parte de su ensayo se lee: "Bartleby testimonia que en el mundo contemporáneo nadie sabe qué hace con los restos que no encajan en ninguna parte. La sociedad es un trazado de ubicaciones precisas. El obstinado empleado de Melville, que practica una forma desconocida de meditación, es un inclasificable que termina en la cárcel (podría haber sido un manicomio, un asilo, o la frontera del país vecino)

Acto seguido, me puse a escribir. Lo desencajado, de algún modo tendrá que entrar. Aunque sea como desencajado. De repente supe....creo que incluso ya sé hasta que zapatos voy a combinar con qué vestido.(sic!). Recordé a otra amiga que decía que a veces los amigos, sin ser Sócrates, son una una peligrosa vía de acceso a la verdad...

...con tu música a otra parte

2010-10-14T08:18:00.003-03:00

Me pareció muy raro pero ayer a la tarde, mientras esperaba noticias de los mineros, en canal 12 pasaron un capítulo de Hijitus. Estaba merendando con mi hijo, y entusiasmada le cuento que yo veía esos dibujitos todos los días. El título del capitulo era "El pingüino hippie" ... ¿¿¿??? Al rato de comenzado, mi hijo advierte...mamá.... ¿esto no es medio facho? Bueno, la trama era un pingüino hippie, que con su música -rock- provocaba grietas en los glaciares, y ponía en riesgo al mundo entero. Hijitus y compañía emprenden la caza de este especimen, "único en el mundo", caza financiada por Gold Silver. En medio de la cacería van a tocar la puerta al iglú de la familia para preguntarles si saben sobre el paradero de su hijo, el papá pingüino dice que ese no es su hijo, y que si lo agarra lo muele a palos, la mamá pingüina que llora y le implora al severo padre que sea piadoso (la mamá pingüino lleva ...¡un pañuelo atado a la cabeza!). Bueno, lo que ya sabemos, marche preso desacatáu, lo voy a hacer repinporotear, .... El pobre pingüino hippie termina en la cárcel, con su música agrieta las paredes y se escapa, vuelta a atraparlo, hasta que deciden que .... es un incomprendido y lo van a ayudar a reformarse, a que aprenda a usar su música con fines útiles a la sociedad, y para eso.... ¡¡¡lo mandan a la Marina, a trabajar de rompehielos!!!

... La niña que habita en mí lanzó un alarido de espanto

...Nooooo.....También tú, super hijitus?????...

P/D

(ultimamente vengo de situaciones donde discretamente me han mandado con mi música a otra parte....debo andar muy rompehielos...ejem.)

accidentes

2010-10-13T10:37:00.004-03:00

Nada más teme el hombre que ser tocado por lo desconocido. Ese miedo primario, configura los movimientos y las distancias de las que es capaz en relación a los otros, explica Elias Canetti. Sólo inmerso en la masa, puede el hombre redimirse de ese temor al contacto. Una vez que uno se ha abandonado a la masa, no teme su contacto. De pronto, todo acontece como dentro de un cuerpo, sigue diciendo.
Freud afirmaba que el enamoramiento es una masa de dos. De repente pensé en todos los accidentes que desmembran ese cuerpo. Recordé una escena temprana en la que me quedé con el bracito de mi muñeca preferida en la mano, mientras trataba de vestirla, y lloré desconsoladamente. Sobre todo porque me habían dicho que eso podía pasar: se podía romper.
¿Viste? Que te dije,- fue encima la respuesta-. No tuviste cuidado.
En lugar de muchas ganas de jugar y vestirla y desvestirla, debería haber tenido cuidado. En lugar de ganas, debería haber tenido cuidado, parecía el mensaje. Hoy pienso que hubiera sido mejor si me decían qué movimientos podía ese brazo. Hubiera sido un poco más útil que “tené cuidado”. Yo asocié el cuidado a que debía cuidarla de mis ganas, y no a un cuidado respecto a lo que podía ese cuerpo, a sus movimientos posibles. Así fui dejando de jugar con ella, le había encajado de nuevo el brazo con dificultad, y no quería volver a lastimarla. Ese desistir del juego fue creando un enorme rencor y resentimiento entre ambas, y fuimos muy infelices.
Hoy pienso que podría haber imaginado otras escenas para ese accidente, compuesto otros paisajes, que se yo, la muñeca que cada tanto necesita un service hospitalario, el caballero que se enamora de la dama del brazo flojo….

amistades

2010-09-30T13:38:00.003-03:00

Le iba a consultar con un diagnóstico hecho, es cierto. A los médicos no les gusta que uno ya sepa qué le pasa. Siempre quieren saber más que uno. Así que soporté el interrogatorio con resignación. Preguntas de rigor, supongo. Ahora, me sorprendió mucho una: ¿sos muy amiga del bidet? La cercanía con la zona afectada explicaba en parte la pregunta, pero…
¿¡¡sos muy amiga?!! El detectó mi sorpresa y agregó: por razones de higiene, claro. Ahí ya era el bochorno total. Tratamos de salir del apuro como pudimos. Espero que la indicación de 10 dias de antibióticos no sea el castigo por las malas amistades.

esos momentos

2010-09-24T18:44:00.003-03:00

Me conociste en un momento extraño de mi vida… suscribir a la frase final de “El club de la pelea” puede ser un buen salvoconducto frente a ciertas situaciones, de esas que no se pueden explicar. Claro que no hay que abusar. No es cosa que el otro se de cuenta que la vida de uno es una sucesión de momentos extraños.

ni método, ni fórmulas, ni recetas...sólo una larga preparación

2010-09-06T22:46:00.003-03:00

El barco navega. Cuantas veces, cuantas, hice la experiencia de la correntada y el barquito de papel. Eran tormentas de verano, llovía y luego las calles eran pequeños ríos donde probar el arte de la resistencia de esos frágiles viajeros. Inexorablemente el papel se humedecía, o la corriente se estancaba y todo terminaba en algún remolino, bocacalle o destinos que yo ya no podía seguir con la mirada.
Esta vez, la enésima vez que hicimos agua, que terminamos mojados y triunfales a bordo de esa extrema fragilidad del amor, pienso que tanta preparación no fue en vano. Hay que aprender a ser un barquito de papel en la correntada de una tormenta de verano. Las únicas que valen la pena.

asi me dijeran que los cerdos aprenden piruetas.... no voy a poner una escuela para cerdos

2010-08-16T02:04:00.003-03:00

Yo no quisiera pecar de ingenua, pero a veces me falta imaginación. Me cuesta imaginar (y eso que soy fantasiosa) que un tipo pueda saltar así como así del patetismo a la gloria, con sólo activar dos o tres lugares comunes de esos que sobran. “Sí, viste, yo a la mina no le dí bola, pero vos tomala, todo bien”. Pienso y pienso cómo les es tan fácil. Sé que hay cosas que no tienen explicación, pero uno no deja de sorprenderse, y a veces dá para postearlo. Me imagino que esos tres segundos de gloria deben tener como correlato una vida miserable. Así me consuelo un poco. Luego pienso que los cerdos ni si quiera saben el significado de “vida miserable”, y me deprimo. Pero no, -y le contesto con esto a mi amiga optimista que cree que la gente puede mejorar-: no, nunca: no voy a poner una escuela para cerdos. Definitivamente.
(Doc: Ud. no me dejaría mentir, allá desde donde esté, es como digo, no? … la gente no mejora…)
El fuego a mis espaldas acaba de avivarse. Eso en código ultratumba sería un “si”. Gracias. Necesitaba contárselo y que se cagara de risa conmigo.

más profundo aún

2010-03-14T10:40:00.004-03:00

Esto te va a llegar muy, muy profundo… Eran palabras prometedoras, sin duda.
Hasta la dermis… En un lenguaje incomprensible para mí, pero con una cadencia arrulladora, seguía usando términos, a mí me sonaban a antiguas capas, a eras de la evolución de la tierra… mesozoico, mesodermo, todas palabras con algún augurio…
Ahora vas a sentir un poco de ardor….ahora como un cosquilleo….
La purificación de la carne sin duda siempre ha sido un tema. Delirios colectivos montados sobre una raza pura, una sangre pura… y siempre, tratamientos para la impureza. Soluciones finales, definitivas.
Aplacada, controlada, esa experiencia relampaguea en el fondo de estos petit campos de concentración estética “belleza integral” donde –ácido y electricidad mediante- hacemos nuestra pequeña aventura de purificación. En esos días que siguieron, sin darme cuenta, empecé a prestar atención a los carteles y avisos publicitando productos y tratamientos de belleza. El verdadero desafío, alguien decía, es hacer visible lo visible. Tan a la vista que es difícil verla, la frase está por todas partes… “solución definitiva” “solución final”…
La purificación esta vez no llegó hasta el hueso. Mi cosmetóloga parece una persona controlada, rigurosa, delicada, movida por una racionalidad compacta. Todo el tiempo trataba de tranquilizarme, mostrarme que sabía lo que hacía. Y eso, es lo que más me atemoriza.